fotos de edita nómada en bilbao

fotos de iñigo escalante https://www.dropbox.com/sh/703aldizq796nwh/9B5_BIbcLH http://bienalexpoesia.blogspot.com.es/2014/01/edita-nomada-en-bilbao.html

el día anterior al momento de quererle

En 1980, cuando apenas contaba 21 años, fundé mi primera colección de poesía, hace ya la friolera de 34 años. Cuadernos del Mar, era el nombre con el que bautizamos el proyecto editorial, y entre los aciertos de aquellos años de adolescencia y poesía, tuve la suerte de editar los primeros libros de autores que llegaron a construir una voz propia en la poesía española actual, autores como Fernando Garcín, Francisco Fernández Meneses, José Angel Cilleruelo, Juan José Téllez, Manuel Naranjo, Manuel Ruíz Torres, Mª Dolores Escudero y Concha García, entre otros.

Mi relación con todos ellos, en estos largos años, ha sido intermitente y desigual, pero a todos los quiero y sigo, y a todos los llevo conmigo. A Concha Garcia tuve la suerte de editar en aquella mítica colección, su primer libro de poemas, Rabitos de pasas y con el tiempo, incluirla nuevamente en la antología Mujeres en su tinta (Editorial A Fortiori, 2010)   

El próximo 14 de febrero a las 20:00 horas, en la Biblioteca Pública Provincial de Huelva, el Centro Andaluz de las Letras nos invita al próximo acto de Letras Capitales, en el que la escritora Concha García nos presentará su poemario El día anterior al momento de quererle (Editorial Calambur, 2013) y una vez más tendré la suerte de presentar y conducir el acto.

A partir de elementos ya presentes en la larga e intensa trayectoria poética de Concha García la voz instalada como entidad de conciencia tanto poética como ideológica; una mirada sobre la realidad no lineal en la que los tiempos y los personajes se entrecruzan, solapan y dialogan; la indagación en lo cotidiano, El día anterior al momento de quererle es, paradójicamente, un libro iniciático, un libro que se sostiene en la inminencia y, a la vez, en la memoria. Concha García recorre en él las épocas de la vida que incluyen también la de los antepasados y la de los muertos, cuyas voces resuenan en los vivos. A través de la metamorfosis de un yo en otros y otras, se despliega el mapa de los poemasque aluden a instantes en permanente movimiento. Secuencias de situaciones posibles que transforman la realidad en una superficie de fulgores e intensidades en las que una conciencia súbita e instantánea cuestiona y desarticula la sólida y supuesta permanencia de los sistemas de pensamiento establecidos.

Concha García nació en La Rambla (Córdoba) en 1956. Ha vivido la mayor parte de su vida en Barcelona. Es autora de diez libros de poesía, entre ellos: Otra ley (1987), Pormenor (1983), Ayer y calles (Premio Jaime Gil de Biedma, 1994), Cuántas llaves (1998), Árboles que ya florecerán (2001), Lo de ella (2003) y Acontecimiento (2008). También es autora de la novela Miamor.doc (2001 y reedición en 2010); del cuaderno de viaje La lejanía. Cuadernos de Montevideo (2013); y del libro de ensayos sobre poesía Asomos de Luz (2012). Su poesía ha sido traducida al italiano, inglés, francés, árabe, portugués y sueco. Parte de su obra está incluida en varias antologías. Gran viajera, ha publicado dos antologías de poesía de la Patagonia.

à bout de souffle

amor puro

“No hay nada. No hay sabiduría final ni experiencia reveladora; ninguna jodida cosa. No hay Santo Grial. No hay Satori definitivo ni solución final. Sólo conflicto. La única cosa que puede solucionar este conflicto es el amor. Amor puro”

William S. Burroughs

amor puro

tengo los ojos recién llorados

en un lugar inhóspito para el amor

frente al espejo del baño

en el silencio denso interminable y gris

de una jornada laboral

ajeno al mundo y cuanto lo rodea

inmune a cualquier alegría

donde duele todo y no hay alivio

no imaginas como puede doler

un cuerpo bajo la lluvia

no saber como aplacar el dolor

ni contener el agua ni las horas

pienso en la muerte de mi padre

cuando ni siquiera pude llorar

porque sólo se llora

cuando se entienden las cosas

o por miedo a conocer

y vuelvo a ser un niño

haciendo equilibrios

en el filo de las aceras

si me caigo nunca seré feliz

si llego a la esquina me casaré con ella

a veces me caía pero no contaba

porque sólo contaba llegar

para bien o para mal

con la verdad o la mentira

llegar con ella

dices que cuando algo termina

volvemos a nacer

lejos el uno del otro

pero yo no termino aquí

no me caí ni resbalé

esta vez no hice trampas

llegué con los ojos cerrados

eso cuenta doble

pero ya no estabas

luciérnagas en el paraíso, 8

el amor es la distancia más corta

entre el cielo y el infierno

 http://www.youtube.com/watch?v=ifucUf-Rz7E

imprescindible inma luna

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ni nadie

Nadie me conoce.

Ni mi psiquiatra.

Ni la alcachofa de la ducha.

Ni mi taza de café.

Ni mis pestañas.

Nadie sabe nada de mí.

Nadie me ha descubierto todavía.

Ni mis sujetadores.

Ni mis bragas.

Ni mi pinza de depilar.

Nadie se asoma a mis zonas estrechas.

Nadie sabe encontrarlas

Nada me araña.

Ni mi cepillo de dientes.

Ni los chicles.

Ni los vasos de leche desnatada.

Nada entra en mi cuerpo.

Todo lo cruza.

Todo pasa de largo.

Como el viento en las casas con dos puertas.

Nada se lleva nada.

Nadie.

Inma Luna

(de "Nada para cenar", LFC Ediciones, Béjar, 2005)

las otras soledades

 
A los políticos de guante blanco
ladrones de ilusiones
que hacéis que la gente sufra
y se sienta ninguneada.
Os deseo el mayor de los vacíos,
el peor de los desiertos
en vuestras vidas.

qué hago aquí

Qué hago aquí
Leonard Cohen

No sé si el mundo ha mentido
Yo he mentido
Yo no sé si el mundo ha conspirado contra el amor
Yo he conspirado contra el amor
El clima de tortura no constituye ningún consuelo
Yo he torturado
Aunque no hubiera existido la nube en forma de hongo
habría odiado
Escuchadme
Yo habría hecho las mismas cosas
aunque no existiera la muerte
Me niego a que se me sujete como a un borracho
bajo el frío grifo de los hechos
Yo rechazo la coartada universal

(...)

Yo espero
a que cada uno de vosotros confiese

                                              (Versión de Antonio Resines)

road to juárez

después de algunos años, y un largo y complicado recorrido, se publica en texas, ee.uu., "road to juárez, crónicas y relatos de frontera", una compilación de antonio moreno, donde nos propuso colaborar, a un grupo de escritores foráneos y conocedores de juárez, para dar una visión diferente del paso del norte, a través de nuestra experiencia y mirada personal sobre ciudad juárez . bienvenido a la luz.
 

http://ubertostabile.blogspot.com.es/2010/01/juarez-mon-amour-1.html

 

ÍNDICE

Coordenadas | 9

Antonio Moreno

Prólogo:
La crónica como literatura ciudadana: escritura y Ciudad Jua!rez a comien-
zos del siglo XXI | 16
Danny J. Anderson

PRELUDIO
Rodolfo Häsler
Ciudad Juárez | 19
Verónica Grossi
Paso del Norte | 20

I. TROTAMUNDOS Y PASAJEROS
1. Uberto Stabile
Juárez mon amour | 25
2. María Bern
Hoy estamos y mañana nos llevan a Juárez.
Ficciones para una ciudad | 29
3. Eleonora Achugar
El cuadrilátero vacío | 40
4. Andrea Salgado
El último día que crucé la frontera | 45
5. Maarten van Delden
Algo sobre una visita a Ciudad Juárez | 55
6. César Silva-Santisteban
Un día en Ciudad Juárez | 67
7. Betina González
Juárez revisited | 77
8. María Alzira Brum
La frontera | 82
9. Alfredo Fressia
Los extraño todavía | 91
10. Enrique Rodríguez Araujo
Misión Ciudad Juárez | 99
11. Nelson de Oliveira
Calles | 103
12. Luis Carlos Ayarza Riveros
Vampiros en El Paso | 109
13. José Prats Sariol
Una ciudad sin atributos | 112
14. Miguel Ildefonso
Vamos al Noa Noa | 116
15. Paolo de Lima
Gali | 119

II. PASEANTES Y TROTACALLES
1. Ricardo Aguilar Melantzón
A barlovento | 133
2. Yuri Herrera
La alcurnia extraviada / The law is the law is the law | 142
3. Ignacio Alvarado Álvarez
La ciudad del whisky | 149
4. Miguel Ángel Chávez Díaz de León
Salvador Dalí en Ciudad Juárez | 156
5. Enrique Cortazar
Sucedió en un baldío | 160
6. José Ángel Leyva
Entre el miedo y la esperanza | 168
7. Élmer Mendoza
Juárez, Juaritos | 172
8. Max Parra
De El Paso a Juárez. Crónica de un cruce fronterizo | 175
9. Jorge Humberto Chávez Ramírez
La Juárez | 183
10. Socorro Tabuenca
Juárez of my Rivers | 193
11. Magali Velasco
Ballenas en el cielo de Juárez | 204
12. Blas García Flores
La ciudad chicle y sus héroes menores | 207
13. David Ojeda
La parábola del cielo y el infierno | 212
14. Mauricio Montiel Figueiras
Tierra de nadie | 221
15. Pedro de Isla
600 | 223
16. Antonio Moreno
La ne-brería de Polo o puro juaritos | 226
17. Martín Camps
Estampas de Juárez | 232
18. Nadia Villafuerte
Botas texanas | 242
Ficha técnica de los colaboradores | 249

próxima parada bilbo

donde hay amor no hay pecado

donde hay amor no hay pecado

me cuidaré de mentir
de las verdades que ofenden y reír por no llorar
me cuidaré de lanzar la primera piedra
o esconder la mano
de sembrar vientos y recoger tempestades
de partir y repartir

me cuidaré de los caminos que conducen a roma
y de aquellos que no llevan a ninguna parte
de las palabras necias y los oídos sordos
del bicho malo que nunca muere

me cuidaré de ser el último en reír
del ladrón y su propia condición
de las barbas de mi vecino y del caballo regalado
me cuidaré del patrón y del marinero
de los gatos pardos y el perro del hortelano
del que espera y desespera

me cuidaré de ver la paja en el ojo ajeno
de hacer astillas del árbol caído
de ser borrón o cuenta nueva
de los amores que matan

me cuidaré del buen entendedor
del que llora y del que mama
del río revuelto y la casa de dos puertas

con pocas palabras basta, me cuidaré,

donde hay amor ya no hay pecado

enero contra la poesía

corren malos tiempos para la lírica, no sólo se lee poca poesía, además los poetas, literalmente, se mueren, se nos van, de golpe, casi en tromba, nos dejan solos, y la palabra se nos queda cada vez más huérfana. tendremos que regresar a los sueños, a la inquietante soledad frente al espejo, o mejor aún, hacer algo que siempre mantuvo viva la poesía, leer y sobre todo vivir, seguir formulando preguntas que no sean fáciles de responder, cruzar fronteras, dejar de sentar tanta cátedra y reconocer - como decía aquel entrañable personaje de antonio skármeta - que "la poesía no es de quien la escribe, sino de quien la necesita", y nosotros hoy la necesitamos más que nunca, porque la vida continua, imparable, como el río que nos lleva, nos seduce y duele, nos reclama, aunque ahora con algo menos de poesía.

14 de enero
juan gelman

El escritor argentino Juan Gelman, residente en México, de 83 años, falleció hoy en esta capital. El poeta murió por una enfermedad de la médula ósea, denominada síndrome de mielodisplasia

“no es para quedarnos en casa que hacemos una casa / no es para quedarnos en el amor que amamos / y no morimos para morir / tenemos sed y / paciencias de animal”

Juan Gelman

23 de enero
marco fonz 

Diarios chilenos reportan hoy la muerte del poeta mexicano Marco Fonz, de 48 años, quien fue hallado ahorcado en el pasillo de una vivienda que ocupaba en aquel país, donde residía desde hace un mes 

  

“Que al final estoy tan sólo como un verso”. Marco Fonz

26 de enero
josé emilio pacheco 

El poeta y escritor mexicano José Emilio Pacheco, ganador del premio Cervantes en 2009, ha fallecido a los 74 años de edad a consecuencia de un paro cardiorrespiratorio

“Si pudiéramos / Detener el instante /Todo sería mucho más terrible” José Emilio Pacheco

27 de enero 
pete seeger 

Peter Seeger, fallecido ayer a los 94 años en la localidad de Beacon, en el Estado de Nueva York

“En lo profundo de mi corazón / Yo creo que / Que vamos a caminar de la mano un día / Y vamos a romper las paredes de la prisión / Vamos a echar abajo los muros de la prisión / Juntos vamos a derribar los muros de la prisión” Pete Seeger

29 de enero 
fernando ortiz 
El poeta sevillano Fernando Ortiz falleció en la madrugada del miércoles en su casa de Sevilla a los 67 años a consecuencia de un paro cardiaco.

“La vida es un papel en blanco que deseamos dividir hasta el infinito” Fernando Ortiz

29 de enero 
hashem shabani 

El poeta árabe iraní Hashem Shabani es ejecutado en Irán sin previa notificación a sus familias ni allegados. El ahorcamiento tuvo lugar presuntamente el 27 de enero en una prisión sin identificar después de que el Presidente de Irán, Hassan Rouhani, aprobara las sentencias

30 de enero 
félix grande
Félix Grande, poeta, ensayista, novelista y flamencólogo, ha muerto en Madrid a los 76 años, por un cáncer de páncreas. 

 

“Mientras nos lo prohíben / juguemos, sí, con fuego” Félix Grande

yo soy otro

 

el pasado domingo estaba tranquilamente sentado en el sofá, viendo un programa de televisión de la sexta: "el objetivo", donde daban un buen repaso al presunto corrupto y político valenciano, rafael blasco. algún documentalista debió meter la mano en el cajón de los recuerdos, sin ton ni son, y como por arte de magia allí me vi, con casi treinta años menos, sin venir a cuento ni saber por qué, allí estaba, en mitad de un discurso absurdo, sobre un personaje ajeno, una especie de fantasma de mi mismo, sobrevolando en décimas de segundo, la misma pantalla donde todos los días nos narran las mentiras que nos alejan la felicidad. tuve una extraña sensación, como si todos estos años hubieran sido años vividos por otro, pero allí estaba yo, el que fui, el que pudo ser o no fue, y a este lado quien le ha sobrevivido, solo frente al televisor, con los días contados

antonio orihuela en madrid

 

VELO DESCORRIDO

El capitalismo tardío puede describirse, por tanto, como el momento en que se eliminan en gran parte los último vestigios de naturaleza que sobrevivieron al capitalismo clásico, es decir, el Tercer Mundo y el inconsciente.

Fredric Jameson

Mira, todo esto es un invento.

Eres el producto de una comedia

que alguien programó en tu cerebro

con imágenes de segunda mano,

un extra mal pagado

de la película de bajo presupuesto de otros.

Nuestra única oportunidad es limpiar nuestro animal,

tu única oportunidad:

desenchufarte,

desprogramarte,

salir del trance hipnótico de la vida moderna,

abrir ventanitas para la bella locura.

El cambio mental es la clave del poder,

así que hazte con tu mente

y cesará para ti la estupidez y la ignorancia,

porque pensamiento es acción,

porque mente es materia,

porque revolución es conciencia

tenemos que empezar a dirigir nuestra propia película,

nuestra propia aventura,

nuestra propia búsqueda,

ése el único objeto de nuestra vida,

cruzar la puerta,

recorrer el borde del anónimo huerto,

ser el ignoto hortelano de esa amena realidad,

el desconocido peregrino, el ignorado cantor,

el secreto tejedor de lo sagrado,

el oculto socio de lo divino

contra el que el negro corazón del capitalismo

no sabrá qué hacer ni cómo gobernar.

En la oscura noche de la vida

sea nocturna nuestra política,

Sea, sin mirar atrás,

nuestro caminar.

Antonio Orihuela

juan gelman

marco antonio campos, uberto stabile, juan gelman y liliana pedroza 
(ciudad juárez 2009)

conocí a juan gelman en ciudad juárez, méxico, en octubre de 2009, durante la celebración del encuentro "literatura en el bravo". era mi primera visita a la frontera y estaba rodeado de buenos amigos y grandes maestros, como el propio gelman, ledo ivo, carlos montemayor, marco antonio campos, jorge valdés díaz-vélez, elmer mendoza, josé angel leyva, eduardo-antonio parra, luis humberto crosthwaite, liliana pedroza, karla martínez, miguel ángel chavez, y muchos más escritores y poetas que hicieron de aquellos días, en ese lugar tan especial, una experiencia que siempre que rememoro me aporta algo nuevo. fue precisamente aquí, en ciudad juárez, donde nació la idea de dibujar esa mirada poética sobre la frontera de méxico que terminó llamándose "tan lejos de dios"

coincidí con gelman en un taxi rumbo a la universidad de ciudad juárez donde teníamos actos programados. durante el trayecto por las calles de juárez, sembradas de cruces rosas en recuerdo de las mujeres asesinadas, fuimos hablando de esas pequeñas cosas que van haciendo común el mundo, recordamos el tiempo que ambos, con tantos años de diferencia, habíamos vivido en roma, bromeamos sobre el carácter de los italianos, contó chistes, poseía, además de una profunda tristeza, un gran sentido del humor y una fina ironía, que nunca ofendía y acortaba distancias. gelman se dejaba sentir próximo, cálido, natural y sobre todo conocedor de la vida, de cuanto armamos y desarmamos, fuente de sabiduría para comprender el dolor, el amor y la naturaleza humana. 

nunca había asistido a ningún recital de juan gelman, y poder hacerlo en estas condiciones de proximidad, y en una ciudad tan golpeada por la violencia, me emocionaba, me hacía sentir todavía mucho más especial esa lectura. por algún motivo que desconozco o error en la convocatoria, que ahora no recuerdo, donde se debía celebrar el acto, no se presentó nadie. tras la correspondiente espera nos trasladarnos al edificio contiguo donde me tocaba recitar a mi. como íbamos en grupo juan nos acompañó, se sentó entre los alumnos, como uno más, encantador. siempre imaginé que sería yo quien escuchara por vez primera a gelman y nunca al contrario. sin embargo allí estaba sentado, juan gelman, atento, paciente, humilde, perspicaz, joven entre los jóvenes, escuchando los poemas siempre primerizos de este aprendiz de todo y maestro de nada. le confesé mi admiración y contrariedad, sonrío con ternura, hay sonrisas que hablan, quedaba todo dicho.

hace poco más de un año lo vi por última vez. fue otro encuentro, más entrañable si cabe; el poeta y editor josé angel leyva y su esposa, begoña, otros dos seres imprescindibles, nos invitaron a cenar en su casa de ciudad de méxico. asistí junto a brenda ortega, juan gelman y lara lamadrid. fue una velada inolvidable, a los deliciosos platos que preparó begoña, se sumaban vinos españoles y argentinos, recuerdos, poemas, chistes, más güisqui, anécdotas y sobre todo ese calor humano que se respira cerca de gelman. todavía lo recuerdo con la sonrisa entre tierna y sarcástica, levantando su mano para intervenir cuando lara, con su torrencial verbo, acaparaba el tiempo que parecía detenerse, y entre bromas y cariños remontaban la narración que uno deseaba, nunca terminase. 

no me gustan ni entiendo las frases hechas, pero ahora cobran tanto sentido que parecen otras, juan gelman deja un gran vacío, uno de esos huecos que sólo puede llenar su propio recuerdo, su obra. gelman es de esa clase de personas a quienes sin apenas conocer, sientes que le debes mucho, quizá porque su poesía no sólo ilumina, alumbra, da calor, y es con esa luz humana, tan necesaria para vivir sin norte, con la que hoy seguramente invocaré sus versos para no sentirme sólo, para seguir amando. gracias juan, una vez más haciendo sonar, como aquella noche, las copas en lo alto de la mesa.

 

Sobre la poesía
habría un par de cosas que decir/
que nadie la lee mucho/
que esos nadie son pocos/
que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y

con el asunto de comer cada día/ se trata
de un asunto importante/ recuerdo
cuando murió de hambre el tío juan/
decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/

pero el problema fue después/
no había plata para el cajón/
y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo
el tío juan parecía un pajarito/

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/murmuraban
que siempre los están molestando/
que ellos eran hombres y enterraban hombres/ y no
pajaritos como el tío juan/especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje hasta el crematorio municipal/
y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/
y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/
el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que les hacía pío-pío en la cabeza/el
tío juan era así/le gustaba cantar/
y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/
entró al horno cantando pío-pío/ salieron sus cenizas y piaron un rato/
y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero

volviendo a la poesía/
los poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/ esos nadie son pocos/
el oficio perdió prestigio/ para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha/
ser candidato a presidente/ que algún almacenero le fíe/
que un guerrero haga hazañas para que él las cante/
que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas/ los almaceneros/ los guerreros/ los reyes/
o simplemente los poetas/
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse la cabeza pensando en la cuestión/

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias/
tío juan después de muerto/ yo ahora
para que me quieras."

Juan Gelman ('Hacia el sur', 1982)

sólo una vez más / só mais uma vez

De la mano de la poeta y traductora Cristiane Grando, y del buen amigo y editor brasileño Pipol, se han publicado en el Portal Cronópios, once de mis poemas traducidos al portugués, bajo el título del libro que tradujo en su día Rui Costa, "So mais uma vez" / "Sólo una vez más". Dejo el link y un botón de muestra, así como el cariño y agradecimiento a Pipol y Cris por este bello regalo. 

http://cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=5790

Ensayo para una pasión 
 

"- Te amaré mientras vivas
 - Ámame sólo mientras estemos juntos. Después olvídame"

Elizabeth Taylor y Montgomery Cliff                                           
(En algún lugar bajo el sol)

 

Ese infinito proceso de la melancolía
que sustituye a la inteligencia
cuando reclamamos el derecho
a nuestros humanos errores.

Como Henry Miller rogaba a Dios que no le hiciera sabio
así es, lento y doloroso el conocimiento
la intuición quizá
de todo lo que ha de sobrevivir
cuando la pasión termine.

Ensaio para uma paixão

"- Te amarei enquanto vivas
 - Ama-me somente enquanto estejamos juntos. Depois esquece-me"
 

 Elizabeth Taylor e Montgomery Cliff                                
 (Em algum lugar sob o sol)

Este infinito processo da melancolia
que substitui a inteligência
quando reivindicamos o direito
a nossos humanos erros.

Como Henry Miller rogava a Deus que não o fizesse sábio
pois é lento e doloroso o conhecimento
a intuição talvez
de tudo o que há de sobreviver
quando a paixão termine.

autogeografía

nada que decir

nada que pedir

nada que medir

nada que sumar

nada que olvidar

nada que confesar

nadie a quien llorar

nadie a quien llamar

nadie a quien besar

nadie a quien mentir

nadie a quien rendir
nadie a quien soñar
nada entre los brazos

nada bajo dios
nada bajo el sol

nada bajo la piel de nadie

ni para luchar

ni para comer

nadie con quien beber
nadie con quien jugar

nadie en su lugar
nadie

                                                             solo tu

esto es el mar

 http://www.youtube.com/watch?v=DnU3Isc00yc

esto es el mar

esas cosas que guardas
será mejor que las tires
quieres darle la espalda
a tu deprimente vida.
una vez estuviste atado,
y ahora eres libre.
una vez estuviste atado.
bien, ahora eres libre.
aquello era el río.
¡esto es el mar!

ahora, si te sientes cansado.
si has estado sólo demasiado tiempo,
quizá estuviste sufriendo
por culpa de algunos planes
que no salieron.
y tratas de recordar
cuan buena solía ser tu vida,
corriendo y golpeando el tambor.
como en 1973.
bueno, aquello era el río.
¡esto es el mar!
¡uau!

ahora dices que tienes dudas.
que sufres.
dices que no te queda nada en qué creer.
nada a lo que agarrarte.
nada en qué confiar.
tan sólo te quedan cadenas.
estás dándole vueltas a tu conciencia.
peinando tus recuerdos.
pero eso, es un río.
¡esto es el mar! ¡sí!

ahora te veo vacilar
cuando intentas decidirte.
hay una guerra en tu cabeza.
y te está partiendo en dos.
tratas de encontrar sentido
a algo que no puedes ver.
intentando buscar el sentido ahora.
y sabes que hubo un tiempo en que tuviste la llave.
pero eso era un río.
¡y esto es el mar!
si si si si si!

ahora oigo un tren.
viene hacia aquí por la vía.
es tuyo, si te das prisa.
todavía tienes tiempo suficiente.
y no necesitas billete.
no necesitas pagar.
no, no necesitas billete.
no pagues.
porque eso era el río.
¡y esto es el mar!

¡contempla el mar!

the waterboys

los que aman no hacen pie

los que aman no hacen pie

agitan brazos como ramas

y son los primeros en hundirse

creen tocar el cielo

mientras el mundo alrededor

se hace inmune a su naufragio.

los que aman no saben decir adiós

mienten cada vez que se despiden

como la noche miente al día

pronuncian el deseo en cada gesto

temiendo que al doblar la esquina

el olvido les devore.

los que aman no calculan

viven empeñados en causas perdidas

las cuentas nunca cuadran

entre el debe y el haber se quedan solos

no hay ley que les salve ni condene

mueren cada vez que resucitan.

los que aman no hacen pie

se ahogan en su propio amor

felices sin saberlo

como gotas de eternidad.

2014

a empezar de cero
como cada día
aunque la memoria insista
en llevarme la contraria