sean realistas: pidan lo imposible

una vez más antonio orihuela nos convoca a voces del extremo, y contra la crisis que se han inventado, que no es ni más ni menos que ese negocio que siempre han practicado: hacer más ricos a los ricos y más pobres a los pobres, (la crisis de verdad fue la del 29 cuando los banqueros saltaban por las ventanas) creo que no estaría de más sumar fuerzas para conseguir que al menos no sea siempre la misma y rancia idea de cultura la que parece presidir el aburrimiento de este país.

"no puede volver a dormir tranquilo aquel que una vez abrió los ojos." (pintada en nanterre)

p.d.: abstenerse iluminados

ahí va la convocatoria, nos vemos en moguer....



















"POESÍA Y ANARQUÍA" XIIº ENCUENTROS DE POETAS EN MOGUER "VOCES DEL EXTREMO"

VOCES DEL EXTREMO quiere convertirse en un foro de ámbito internacional que reúne alternativas de carácter cultural autogestionadas, escaparate singular de las nuevas tendencias y punto de encuentro e intercambio de experiencias, donde los trabajadores por una escritura alternativa tengan la oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos, así como de plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la cultura.

Este año cambiamos el formato de los encuentros, pasando de ser nosotros los que invitábamos a que seáis vosotros los que os invitéis libremente a acudir a Moguer, ya que la organización del encuentro no tiene posibilidad de ayudaros a sufragar ninguno de los gastos que supone acudir a este evento. También nos gustaría que en la medida de tus fuerzas, difundieras esta invitación entre los tuyos con objeto de hacerla llegar a cuantas más personas mejor.

El anarquismo, como humanismo, tiene hoy más vigencia que nunca, más que en la época de su entrega al movimiento obrero, más que en las explosiones de rebelión heroica, más que en la actuación ejemplar en la guerra. Se comprueba su resurgimiento en el pensamiento moderno, en la juventud inconformista que sacude los viejos pilares de una sociedad que se resiste a ser comunidad. Todo ello será y deberá ser reforzado por el anarquismo como bandera humanista, un anarquismo sin adjetivos. En él está la raíz y la fuerza para construir un mundo mejor. Hablar hoy de “anarquismo sin adjetivos” es descubrir la riqueza y la heterogeneidad de un sinfín de movimientos anarquistas cuyo carácter global inunda todas las esferas de la vida, creando desde esa variedad un proyecto único humanista: dotar de alma a aquello que por definición –se nos dice-, es desalmado, esto es, la maquinaria capitalista.

Compromiso por la paz, por la ecología, por la creación de formas de evitar la exclusión, la marginación y los abusos de poder, compromiso por la organización de la vida sin jerarquías y, en definitiva, compromiso por la construcción de un mundo mejor. El anarquismo apuesta por vivir la teoría más allá de las palabras, por el poder de la disensión, por el conflicto, por la práctica, por la afinidad que construye la familia humana, nuestra base común, y que pueden proporcionar espacios de apoyo y de simpatía hacia sus miembros para articularse, escucharse unos a otros, y compartir preocupaciones, emociones o miedos. La política de la afinidad permite a las personas proporcionar apoyo y solidaridad unos a otros. De este tipo de afinidad nace la noción de consenso y de allí necesariamente la solidaridad mutua.

Confirma tu asistencia en el mail: antonioorihuela.orihuela@gmail.com
Fecha límite de inscripción 1 de abril de 2010

la gata tatuada

noches literarias "la gata literata"
fecha: martes 23 de febrero
hora: 21.00h.
titulo: tatuaje
autor: uberto stabile
editorial: atemporia (saltillo, coahuila, méxico)
lugar: bar cantalojas
dirección: avda. andalucía, edif, florida



viejos y malditos

a quienes no creemos en la verdad
nos da por inventarla
y por ello nos llaman malditos,
pero la verdad es sólo una cuestión de tiempo
y por mucho que nos quieran maquillar la edad
tarde o temprano los años delatan
feroces
el engaño de nuestras pequeñas transgresiones.

cavallers de neu

Se cumple el próximo 2011 el veinte aniversario del cierre del café-librería Cavallers de Neu. Allí amé, soñé, deshice sueños y conspiré contra el amor, vendí libros, recité poemas, fundé revistas y puse copas a miles de jóvenes y no tan jóvenes que soñaban con cambiar el mundo o cuanto menos de cama, y vi como el mundo los cambiaba y las sábanas se los tragaba. Quienes vivieron aquellos años locos en aquella ciudad promiscua y noctámbula saben que nunca será la misma. Llevo 20 años fuera y cada vez que regreso lo hago a un tiempo que ya no existe, siento que yo soy el mismo en una ciudad que ya ha cambiado. Ahora una reciente entrevista que me proponen me vino a recordar que de alguna manera seguimos conspirando y soñando, quizá desde las barricadas. donde alguna vez intuímos un horizonte que nunca se llegó a cumplir. Y aún así, nosotros, adictos a la esperanza, seguimos resistiendo sin renunciar a los sueños.


interior de cavallers de neu, con pilar, apenas conservo fotos de aquellos años


-¿Cuál era la atmósfera que se vivía en el Café Cavallers de Neu y el ambiente de los Cafés Literarios en la década de los ochenta y noventa en Valencia?

La década de los '80 en Valencia fueron años dorados para las tertulias y la vida social y cultural de la ciudad. La sociedad civil se articulaba en espacios asociativos y todavía tenía una fuerte capacidad de respuesta, participación e independencia frente al inmovilismo y la ceguera institucional. Los cafés, sobre todo en el centro histórico, daban vida y color a una ciudad que luchaba por sobrevivir a la especulación inmobiliaria y vital a la que ha sido sometida nuestra ciudad reiteradamente. En estas tertulias de café convivían toda suerte de soñadores y artistas, músicos, literatos, activistas políticos y culturales que hicieron de Valencia una referencia cultural a nivel nacional e internacional. Los cafés se convirtieron en espacios expositivos, escenarios musicales y teatrales, palestras literarias y base de numerosas revistas y ediciones que pusieron a Valencia en el mapa de la modernidad. El Café Cavallers de Neu fue uno de los más activos junto al Café Lisboa que en aquellos años compartían calle, pero también lo fueron La Forest d'Arana, los históricos Café Malvarrosa y Cervecería Madrid, La Claca, el Café Negrito, el Café Sant Jaume, el Cafetín, el Café La Bomba, La Marxa, Fata Morgana, Continental y otros muchos sin tanta actividad cultural pero igualmente simbólicos y propicios para el encuentro y la emoción, como Tatuaje, el Café Cavallers, Capsa, La Torna, La Jungla, el Café La Lola, Luada, Brillante y más, muchos más. Junto a estos cafés especializados en tertulias literarias existía un circuito de pequeños locales, diseminados por toda la ciudad, donde empezaron la mayoría de grupos de la escena musical valenciana de aquellos años, como el Club Perdido, Caballo, Tres Tristes Tigres, La Planta Baja, Gasolinera, El Asesino, L'Anomia y un largo etcétera. Y junto a estos espacios de ocio y cultura urbana que iluminaban las tardes y noches de la ciudad, existía una red esplendida de pequeñas librerías especializadas, muy activas y comprometidas con la cultura y los movimientos sociales como Gramma, Tirant lo Blanch, Railowsky, Soriano, Tres i Quatre, Época, Viridiana, Dávila, Futurama, La Máscara, Llavors, o la misma Cavallers de Neu, que fue el primer café librería de la ciudad y probablemente del país. Fueron años que vieron eclosionar al calor de la “movida” las nuevas galerías de arte como My Name's Lolita Art, Pos-Post, Val i 30, Luis Adelantado, Visor, o Tomás March entre otras.

-¿Tiene Valencia una tradición de Café al igual que Madrid y Barcelona?

Valencia, mediterránea hasta la médula, ha sido cuna de impresores y mercaderes, de artistas y escritores, que siempre han encontrado en la vida social de los cafés y las tabernas la esencia de su pasión por el debate. Vivimos mucho y bien la calle, como buenos mediterráneos, por eso el café de tertulia ha sido siempre una referencia en la vida social y cultural de nuestra ciudad.

-Usted ha visto la escena poética andaluza y actividades de Cafés como "El Perro Andaluz". Se puede decir que en algunas comunidades hay una efervescencia de estos lugares, donde se mantiene el espíritu de antes, es decir, de las reuniones y tertulias de generaciones como la del 27 y del mítico Pombo de Gómez de la Serna?


Los tiempos siempre están cambiando, pero somos animales de costumbres, los mismos perros con diferentes collares, nuestra naturaleza y nuestra cultura hace propicia la vida social y artística en cualquier rincón, si nos cierran el café o el bar, lo inventamos, somos gentes del sur, del Mediterráneo, latinos, fenicios, árabes y judíos ¿habrá mayor riqueza en una misma sangre?. Todas las generaciones tuvieron, tienen y tendrán los espacios en donde significarse, plantear preguntas y encontrar referencias. Todo cambia y todo sigue igual.


en cavallers de neu, tras la barra tirana junto a menchu en algún lugar de los años 80

-¿Qué es para usted un Café Literario? Si se refiriera a su esencia.

Es pasión y sosiego, debate y consuelo, un café literario es el salón donde reunimos amigos y convocamos diferencias. Desde luego es un lugar mágico donde más que sentar cátedra se sostiene barra y eso ayuda a equilibrar en ocasiones el exceso académico, si bien en otras desata vanidades propias de galleros.

-¿Cómo ve la plataforma de internet para que los Cafés se expandan hacia más público cercano a la literatura y otras expresiones artísticas?

Internet es para las tertulias de los cafés una herramienta perfecta en su difusión y promoción, permite el acceso a la programación y las noticias que se generan de una manera inmediata, y además es absolutamente universal. El único inconveniente reside en convertir la pantalla del ordenador en substituto del espacio social, yo sigo quedando en los bares, como cantaba Gabinete Caligari “no hay nada como el calor del amor en un bar”.

soy un estado soberano / en una maquiladora

El pasado 11 de febrero en Saltillo, Coahuila, en México, mi editora en tierras americanas, Alejandra Peart, me había convocado para realizar una singular lectura: un recital a dos voces con la poeta coahuilense Claudia Luna, donde cada uno debería leer los poemas del otro.
Nos conocimos el pasado noviembre y releímos poemas para seleccionar con cuales nos sentiríamos más próximos. Nuestra sorpresa llegó al descubrir dos poemas, uno de cada uno, escritos en la misma fecha, trece años antes de conocernos y que podía leerse como si se tratase de un mismo texto. Decidimos entonces leerlo juntos, deshaciendo y rehaciendo los poemas, entrelazando los versos como si fueran las cartas de una baraja o los dedos de las manos cuando se cruzan para orar. El texto en cursiva es el mío, el otro es de Claudia.




Soy un estado soberano
En una maquiladora

A Maya de Valle

“De la piel para dentro empieza mi exclusiva jurisdicción
elijo yo aquello que pueda o no cruzar esa frontera
soy un estado soberano
y las lindes de mi piel me resultan mucho más sagradas
que los confines políticos de cualquier país”
Antonio Escohotado


Si te desnudaras ahora conmigo
en esta pequeña parte de la historia
quince de diciembre
de mil novecientos noventa y seis,
Si la máquina de zurcir fuera un cometa y tú volaras en su cruz
si por casualidad decidieras situarte fuera de la ley
y supiéramos tu boca sobre mis labios
y tu pubis marcara mis caderas
como una fragata roja en la bahía del estado,
si confiaras blusas a tus sueños desprotegidos
si pudieras desnudarme como yo te desnudo
como se apura el último sorbo de la última copa,
si curaras el vacío de los días en una cama limpia
si entre la casualidad y la duda
te quedaras con la duda,
si tus medias no fueran mapas de guerra
si al despertar las fronteras
fueran marcas de carmín
descritas impunemente sobre mi piel,
si tejieras aguas serenas al latido de tu pecho
si tu pudieras...
si la melancolía en tu espalda se vaciara en un cristal
si fuera mi ley tu deseo
si las líneas de tu cara retrataran el árbol de la vida
si mi pequeña patria de carne y hueso
si tus dientes no tuvieran manchas
si tu cuerpo
si alguien tocara tu puerta para preguntar la hora
si el eslabón perdido entre el ser y no ser,
si el santo milagroso recordara tu sexo hambriento
si te desnudaras ahora conmigo ....
aquí, donde se casan los ríos y desbocan los caballos
en este muelle de noche y día
de ida y vuelta y vuelta y vuelta
y vuelta a decir
si la noche cuidara de tus miedos
si pudieras mujer ver al sol
harto de su fuego
si así fuera
recuerda siempre que también yo
fui alguna vez un estado soberano.


Claudia Luna 1996 / Uberto Stabile 1996

juarez mon amour (1)

una habitación con vistas

Se puede caminar por la calles de Juárez, contra todo pronóstico, se puede caminar por las amplias avenidas de esta metrópoli del desierto, repleta de luces y de sombras. Y más allá de los helicópteros militares, describiendo círculos imposibles sobre nuestras cabezas, la lluvia termina abriéndose camino entre el azul y el polvo de la ciudad-frontera. Aquí, dónde todo empieza, dónde México toma nombre y en ocasiones lo pierde, la lluvia finalmente se impone. La pequeña población que fue llamada Paso del Norte y convertida en capital de la república en 1865, es hoy una ciudad de dos millones de almas que luchan por liberarse y sobrevivir a la pesadilla de las macabras estadísticas.

Voy en taxi, en un vocho, un volkswagen desvencijado en dirección al Puente Internacional, la frontera sobre el Río Bravo, donde quiero entrevistar al poeta Juan Armando Rojas Joo, cuyo abuelo, emigrante chino, cruzó del otro lado a principios del pasado siglo, para unirse a las tropas revolucionarias de Pancho Villa y la División del Norte. Cuando trazaron la frontera, el agua del río se quedó del lado gringo, como tantas otras cosas. El puente sobrevuela un cauce seco convertido en estacionamiento de coches y camiones. Pero hoy el agua, como una bendición anega el cauce, y los autos y las trocas y los camiones que hacen hasta dos y tres horas para cruzar al otro lado, la línea, como aquí la llaman.


juan armando rojas joo

Nos bajamos a pocos metros del paso fronterizo, bajo la fina lluvia y el ir y venir de vendedores de tamales, paletas, artesanías, refrescos y recuerdos de un país que no termina de despedirse, quizá porque también el otro lado sigue siendo parte del territorio al que nunca renunciaron. Y entonces me doy cuenta que perdí la cámara en el interior del taxi, y tomo otro de regreso al hotel. A penas unos minutos después el taxista, un hombre curtido, de ojos profundos, espeso bigote y afable sonrisa, me alcanza con la cámara entre las manos. Bienvenido a Ciudad Juárez.

El atardecer tiene una luz especial en el desierto, casi irreal cuando se funde en mágica concupiscencia con el neón de los comercios que proliferan en el centro de la ciudad, autentico paraíso farmacéutico para los vecinos del norte. Ciudad Juárez se resiste a perder el alma de sus cantinas y la vida alegre que siempre le caracterizó. Me cuentan que fueron éstas, las mismas cantinas de la Avenida Juárez, arteria de la vida social y cultural de la ciudad, las que impulsaron el primer asfaltado de su calzada.


el edificio de la vieja aduana

A pocos metros del paso fronterizo, cerca del edificio de la antigua Aduana, se alza uno de los emblemas de la ciudad, sobre la Avenida Juárez, se encuentra el club Kentucky, una especie de templo nocturno consagrado a la deserción del tedio. Cuna del universal coctel Margarita, vivió sus momentos de gloria en las décadas de 1920 y 1930, coincidiendo con los años de la prohibición en Estados Unidos. Sobre su añeja barra, donde hoy nos reunimos un grupo variopinto y perplejo de escritores y poetas venidos de lejanos lugares, alzaron alguna vez sus copas personajes como Steve McQueen, Liz Taylor, Richard Burton, Frank Sinatra, Ernest Hemingway, Marilyn Monroe o el boxeador Jack Dempsey.

Me resulta imposible sustraerme al recuerdo de otro Kentucky, también singular, donde terminaban las noches de farra, en fraternal comunión alcohólica, la canalla y la gente guapa de Barcelona, cerca del puerto, en el barrio del Raval. Pero aquí ya son las doce de la noche pasadas y en el interior se baila música latina y viejas baladas de los setenta, se citan versos y se dibujan sonrisas cómplices, de vez en cuando pasa un ángel y con más frecuencia una patrulla militar que nos recuerda que todo acto de alegría es un acto de resistencia en una ciudad donde el brillo de la noche deja paso al mate puro y duro de los uniformes.

En Ciudad Juárez el día es un buen aliado para caminar, permite que florezcan los mercados, el tránsito de personas y el bullicioso tráfico que anuncia la proximidad de la frontera. En el centro la ciudad hierve. Frente a la Catedral y la Misión de Guadalupe, levantada por los franciscanos en 1659, se abre un recoleto y frondoso parque, a la sombra del cual se reúnen grupos de familias, niños jugando, ancianos enfundados en amplios sombreros y vendedores de toda clase de mercadería. En las inmediaciones de la Misión se alza el mercado. Me detengo en un puesto de quesos, done me invitan a probar una especialidad de los menomitas, una secta cristiana establecida en la riberas del Río Bravo, y cuya economía doméstica esta basada en gran medida en la elaboración de este delicioso lácteo. Existe otro mercado, especializado en artesanías indígenas, muy cerca de la misma Avenida Juárez. Me cito con el escritor y poeta Miguel Ángel Chavez, en otro antro de ambigua reputación, el Club 15, un diminuto local que debe su nombre al supuesto número de parroquianos que pueden tomar su barra. Las paredes y techo están exageradamente empapeladas con cientos de páginas y fotografías de chicas de los “playboy” de los años ´60 y ´70. La barra la preside una serie de retratos a tamaño natural de las grande divas de Hollywood en ropa interior.


chela en mano junto a buba, en la cantina la antigua de chihuahua


los escritores eduardo antonio parra y luis humberto crosthwaite


la linea



















paisaje urbano















juarez mon amour

noche 93

fue una vez más en sevilla, en el bar el perro andaluz, durante las noches del cangrejo pistolero, la 93, leyendo junto a un joven e interesante poeta, martin lucia, con la inestimable, indispensable e inconfundible presentación de antonio y nuria y con el ojo en la cámara de laura rosal, un placer como cada vez que leo alli. un lugar lleno de amigos, de público respetuoso y atento, de calor y bonitas sonrisas, como siempre un lugar al que da gusto regresar ya sea como espectador o para subierse al escebario. gracias



http://www.youtube.com/watch?v=_YdMD8ULtlI



fotos de laura rosal

en pie de paz

la amable visita de una lectora de este blog,"una de posguerra", sea quien sea, me puso sobre la pista de un poema que tenía olvidado, tanto esa así que no está incluido en ninguna de las seis antologías que he publicado en estos últimos cuatro años, lo encontré editado en un cuaderno colectivo de "las noches del 1900", publicado en 1995 bajo el título "poetas por la paz". me lo has devuelto es justo que te lo dedique, gracias






















"En pie de paz"

Si vivimos en paz
es porque en algún lugar hay una guerra.
Una guerra es siempre fraticida y sucia.
Los hombres empuñan las armas
cuando la razón les falta. Y esto sucede a menudo.
El miedo alimenta todas las guerras
y la guerra alimenta siempre
a los países más ricos y desarrollados.
Con el miedo a la guerra
los gobiernos alimentan nuestra inseguridad
nuestro gasto anual en armamento
para la seguridad nacional,
Todo esto lo pagamos con nuestros impuestos.
La economía que mantiene nuestro sistema de vida
se basa fundamentalmente
en la construcción y venta de armas y políticas
que fomentan las guerras en lugares a los que nunca viajaremos.
Todas las armas se fabrican y se venden para ser utilizadas.
Nuestra indiferencia es sólo miedo a conocer la verdad
y la verdad es la responsabilidad individual
que cada uno tenemos para detener este sistema de cosas.
Todos sabemos que sin la guerra sería difícil vivir
vivir como se vive en Europa, Australia
y América del Norte.
Creo que después de todo
lo único que podemos hacer para detener toda esta locura
será tomar al pie de la letra el valor de las ideas
y declararnos sin más tregua en pie de paz.

1995

la otra

fotografía cedida y creada por el dorado de valencia

un nuevo artículo de josé angel leyva en "la otra" (revista de poesía y artes visuales) este artículo fue la base de la presentación del libro "tatuaje" en méxico df el pasado mes de noviembre. se puede leer en el siguiente enlace:

http://www.laotrarevista.com/2010/01/presentacion-gaceta-34/

el proscrito eladio orta

el miércoles 27 de enero a las 20.00h. en el salón de actos de la fundación caja rural del sur, en huelva, presentación del libro de la editorial cacúa: "tierrafirmista (poesía, antipoesía y prosa reunida 1992.2006)" de eladio orta





eladio orta y uberto stabile, moguer 1993


El proscrito Eladio Orta

"ma gira"
Giordano Bruno


La escritura de Eladio Orta puede provocar cualquier cosa menos indiferencia. Hablar de Eladio sólo se puede hacer desde la proximidad afectiva o desde el rechazo visceral, para quién todavía no lo conozca adelantemos que hablamos de un poeta consecuente con sus ideas, empecinado y procesado, una rara avis que zozobra en el humedal de Isla Canela, entre la defensa de los abejarucos y el bofetón expansionista de las excavadoras. Eladio Orta es un intelectual disorgánico, un punto y aparte en el territorio pacato y mojigato de los que piensan que la poesía entra a golpe de rima y diccionario. Su visceralidad, su timidez trascendente, su escatología sin límites, su particular cosmogonía del entorno más inmediato y una extrema aversión al orden establecido, lo convierten en el arquetipo del niño salvaje, terrible e incómodo, para una sociedad que no admite la disidencia, ni el descrédito de sus principios fundamentales.

Tierno y corrosivo, suspicaz y tolerante, Eladio es peligroso, como lo es su poesía. ¿Pero peligroso para quién, cómo puede ser peligroso un hombre capaz de emocionarse y volcar en sus versos el ditirambo croar de las ranas o el lamento de los ansares en Doñana? Eladio Orta recoge todo este tiempo atravesado en “Tierrafirmista”, título que reúne la casi totalidad de sus textos escritos en verso y prosa, editados entre el año 1992 y 2006, con su propio nombre o bajo heterónimos que como acertadamente dice el propio Eladio son auténticos homónimos.

"Quien toca este libro - como dijo Whitmann - toca a un hombre". Y bien puede aplicarse esta sentencia a la escritura de Eladio, pues tanto en él como en su libro, existen poderosas razones y palabras que certifican el caudal humano de quien suscribe el entusiasmo por la vida, y la resistencia ética frente a la desidia fetichista y mediática del verso limpio. Su "antipoesía" es un jarro de agua fría derramado sobre la soberbia neoliberal y puritana de quienes han eludido el pensamiento como herramienta de transformación y provocación social e intelectual. En Eladio, y salvando las distancias, coexiste esa impostura genial que nos legó el mejor Pier Paolo Pasolini, Allen Ginsberg, Antonin Artaud, o Jean Genet. Su poesía carece casi por completo de artificio, es como él mismo dice: "una arma brutal", un gancho de izquierda que desconcierta y descoloca el gusto y la sensibilidad de quienes han depositado la fe y la obediencia en lo poéticamente correcto. Sexo, política, ecología, amor y literatura son pasto de su particular tránsito por el lado salvaje de la vida, un viaje sin reservas ni regreso, hacia el corazón de las emociones en estado puro.

Y como suele suceder con los mejores artistas, su directo es único, auténtico espectáculo y ejercicio de síntesis y contrastes, que transforma literalmente los poemas en biopoemas, en espacios sonoros donde la personalidad del autor adquiere forma de verso, y no es gesto todo lo que reluce, sino fuerza y entusiasmo de un hombre jocoso, ácido, de ojos claros y corazón abierto, cuya mirada abarca un horizonte iluminado al que nunca, desgraciadamente, accederán quienes desde la impunidad de su poder ignoran la belleza de la vida, de la naturaleza que les rodea y alimenta.

Uberto Stabile

las noches del cangrejo

floriano martins

POR DONDE CAE EL LENGUAJE


1.

Mi muerto no se parece en nada
a otros hombres que tuve
bien puestos dentro de mí.

Tal vez matarlo sea un exceso.
En ese enredo de máscaras,
que siempre me confunde,

no separo al muerto del vivo.
Me pongo en su lugar
para saber por dónde anduvo.

El cuerpo cercado por curiosos
se cita en muchos casos,
pero el muerto en otra parte.

Aún me exaspera ese hombre
como un espejo que se recompone.
Yo lo mataría mil veces.

Quizá lo que le falte a la vida
sea el deseo de tenerla,
haciéndola parte de la muerte.

Oigo lo que me pide:
mi muerto me quiere así,
matándolo siempre.


2.

Es difícil recuperar al muerto
después de una noche de ausencia
del enunciado del crimen.

Mejor no dejarlo solo,
rumiando sus motivos,
tal vez ocultando pistas.

Hay muertos que no quieren ser
recordados ni explicados.
Cuerpos cómplices de la muerte,

poco a poco se acumulan
como una herencia de la duda,
lo que lleva al ser a abandonarse.

Y muertos así esconden
detalles preciosos de la vida.
Hasta se hacen pasar por otros.

Quien los cuida debe
estar siempre atento de ellos,
pues se ocultan en todo.

He visto muertos uniéndose
en una sucesión de crímenes
que eran uno solamente.


3.

No quise nunca saberlo
dentro de tantas otras.
En mí estaba caliente,

no me dolía más allá del placer.
Que me viera con muchas,
a todas las recibía como si él fueran.

Mientras más dentro se metía
más sabía dónde verterlo.
No era sólo un crimen sin regla.

Recuerdo bien cuando lo maté:
nunca había disfrutado tanto.
Debía estar con todas en mí,

la mirada de ellas quemando la piel.
Él se me adhería como si fuera muchas,
y era mi hombre en tantas.

Y sabía que podía tenerlas en mí,
descarnándome con lujuria,
incluso mientras lo apuñalaba.

Un hombre así no se pierde.
Si nos quiere a muchas, nos reunimos
a celebrar lo que siempre soñó.

heriberto yépez

maníacos y locos,
rencos ubicuos con las greñas tiesas y la ropa
puerca y desgarrada
deambulan por las calles atoradas
hurgan entre los montones de basura colectiva, los desperdicios
afuera de las escuelas, comen la escamocha de los restaurantes
meten la mano y el hocico en las capitaneadas cajitas de comida china y revuelta,
recogen la lechuga rancia tirada alrededor de las taquerías
permanecen cerca de los puestos de comida callejera
porque esa es su única esperanza de comida tibia,
pero huyen de los taqueros porque sus delantales blancos embarrados
de sangre y pellejos les recuerdan los horrores de las enfermerías,
los maníacos pepenan las verduras pachichis afuera de la central de abastos,
comen gatos y palomas que asesinan y calientan
en los callejones y luego alacenan en los sobacos,
beben aguas negras en los parques públicos
y en los charcos que se anidan en los baches del asfalto,
rejuntan frascos, buscando latas entre las alcantarillas calamitosas
pordioserando botellas y alambres,
en sus rostros se extreman los rasgos del mundo externo
y la catacumba interior,
monjes locos
limosneros poseídos
ciegos embrutecidos, lisiados cínicos,
salen al paso
en la avenida
piden monedas aventando su mal aliento en la cara
de los cuerdos,
deformados por los días tronando
un vaso de plástico en la acera cicatrizada
por los pasos,
acosan escaparates y taxistas,
se mean en postes fálicos
e hidrantes estupefactos,
cruzan la calle desnudos enseñando la quemadura extensa,
tocan a secretarias semana inglesa y horas extras,
molestan a estudiantes a punto de titularse
de muerte por hambre, hacen caras
a ejecutivos esperando la luz verde del semáforo sobornado
por el reglamento municipal,
son incurables
los maníacos
jalan la camisa de los transeúntes, raspan
la ventanilla de los conductores,
se dejan crecer la barba hasta que una infección los deja
molachos y sin cejas,
empujan carritos de mercado
pandeados y ruidosos,
hacen muecas y oraciones
engendros de la ingeniería social
sordomudos heroinómanos
exigen su limosna
los más depravados se esconden
en algún sitio, una parada de camión,
un tiradero, una banca, los techos bajos
para aguardar benefactor o víctima,
los recoge la policía y la gerencia del hospital psiquiátrico local
no quiere saber nada de ellos, los dementes
son inmigrantes que enloquecieron
por el calor del pavimento,
drogadictos que se quedaron arriba,
extranjeros enajenados,
desempleados que a los pocos meses
de perder su escritorio, también perdieron la cabeza,
hombres y mujeres expatriados de su familia
apestados sociales
vociferan denuncias y estupideces
mientras se sostienen el transfigurado trapo
que usan de pantalones,
locos urbanos por todas las calles
gritando, arrastrándose,
llagados, apestosos,
pervertidos sexuales, vendedores de mercancías
robadas, carteristas, asalta indígenas y turistas,
sacos de golpear, criaderos de gangrena,
robachicos, violadores, desaparecidos
tostados por el sol, arruinados por el ruido de los
automóviles, muertos de escalofrío nocturno,
más asustados que cualquier otro ciudadano
de los tiroteos en la vía pública,
los locos caminan sin parar
se tropiezan con el gentío, los atropella el tráfico
maníacos y locos de una ciudad
que sólo les escupe baños de agua fría, golpizas
y monedas borradas por la codicia digital de los dedos contables,
para que se retiren de la vista
y no asusten
cuando la noche se desploma y los edificios abandonados
se vuelven espantosos, las farmacias apagan sus luces
exteriores, las zapaterías mandan a casa a sus
empleadas, y sólo queda el ruido de otros locos,
unos pocos comercios donde al tocar la cortina de hierro no exclama la alarma,
los maníacos callejeros comienzan a golpearse la cabeza,
se esconden unos de otros,
se meten a dormir en cajas de cartón desechadas por los consumidores
y las pizzerías,
tambos o cobijas arañadas,
repasan en la mente el mundo de los empleados y los cuerdos
(los hombres que pagan renta o lavan su auto),
y caen en la segunda parte de un viaje moribundo
pues
cuando la ciudad amenaza con hacerse noche
sus locos mueren
en cierto porcentaje



así abre el último libro de poemas que acabo de editar en la pequeña colección de autores mexicanos que dirijo, aullido libros, que bajo el título "contrapoemas" firma heriberto yépez, autor de tijuana como omar pimienta a quien ya edite "la libertad: ciudad de paso" y muy pronto el tercer autor de tijuana en la colección, roberto castillo. los tres editan por ves primera en españa con aullido libros y auguro una buena singlaldura, no les pierdan el rastro.






















Heriberto Yépez (1974) escribe narrativa, ensayo y poesía. Estudió filosofía y psicoterapia. Ha obtenido una docena de premios y reconocimientos regionales y nacionales en varios géneros. Entre sus libros publicados se encuentran las novelas Al otro lado (Planeta, 2008),  El matasellos y A.B.U.R.T.O (Sudamericana, 2004 y 2005) y los libros de crítica Ensayos para un Desconcierto y alguna Crítica-Ficción (ICBC, 2001) y Luna creciente. Contrapoéticas norteamericanas del s. XX (Cecut-Conaculta, 2002). Su obra en inglés Wars. Threesomes. Drafts. & Mothers fue publicada en Nueva York en el 2007. Es traductor de la antología de poesía y ensayística de Jerome Rothenberg (A Cruel Nirvana editada por El Tucan de Virginia) y de la obra aforística de William Blake (El diablo es parco. Aforismos de William Blake, Verdehalago, 2006). Así como autor de una trilogía sobre Tijuana (Made In Tijuana, Tijuanologías y el libro visual, co-editado con la antropóloga Fiamma Montezemolo y René Peralta Here Is Tijuana/Aquí es Tijuana, en edición doble, aparecida en Londres por Black Dog Publishing). Colabora regularmente en revistas de ambos lados de la frontera México-Estados Unidos y ha sido invitado a impartir conferencias o presentar su obra en foros como la Universidad de California en San Diego, Los Angeles y Berkeley, así como el PS1-Museo de Arte Moderno de Nueva York y recientemente en Harvard University. Actualmente tiene una columna semanal sabatina en el suplemento Laberinto del periódico Milenio de México y es catedrático en la Escuela de Artes en la Universidad Autónoma de Baja California en Tijuana, frontera con Estados Unidos.
De su obra en general, ha escrito Jerome Rothenberg: “Durante la última década los textos de Heriberto Yépez han estado abriendo fronteras, trayéndonos una nueva y aguda inteligencia que es de núcleo mexicano y de dirección internacional”.

mis puentes de madison

hoy la mañana casi no era mañana, me dirigía como cada dia en coche hacia el trabajo, el cielo era púrpura e indeciso y la lluvia desdibujaba todo lo exterior. encendí el limpiaparabrisas. llevaba puesta la radio. comenzó a sonar la banda sonora de los puentes de madison, pero yo no la escuchaba ni recordaba que era la banda sonora de los puentes de madison, no hasta que de repente encendí el intermitente para doblar y sin darme cuenta sentí un nudo en la garganta, un nudo de esos que nacen en el estómago y suben como suben los recuerdos cuando se empeñan en nublar cualquier futuro, y sentí algo que hacía mucho, mucho tiempo no sentía y recordé la escena en la que ella se aferra con todo su deseo al pasamanos de la puerta y finalmente no baja, y pensé en todas las veces en mi vida que me bajé en el lugar equivocado, y en tantas otras en las que no me atreví a bajar sin saber cuánto me pesaría, fuera cual fuera la decisión, y recordé entonces ese proverbio que dice que "somos dueños de cada palabra que no decimos, y esclavos de cada palabra que no pronunciamos", y por supuesto que lloré, allí, sólo, en mitad de la carretera, aferrado al volante de mi destino, lloré como si nunca antes lo hubiera hecho porque "esta certeza sólo se tiene una vez en la vida"

http://www.youtube.com/watch?v=NVW9pPzIfrg

antonio gómez

antonio gómez

hoy emitieron un programa antológico en tv1 sobre antonio gómez, sin duda alguna un poeta coherente y comprometido, de una altura sólo comparable a su calidad humana. para quienes lo conoceis y no lo habéis visto ahi va el programa y para quienes no lo conocen una oportunidad única de acercarse a una de las figuras más interesantes de la poesía experimental en la actualidad, todo un lujo.

http://www.rtve.es/FRONT_PROGRAMAS?go=111b735a516af85ca6718fb8e6a6ee87ea19e3b85f7078618e9d2df450769866cffe9874cbf3ab02603a1b249995b6326895b341551ec1616fe9863a83a7d98de131bbb636840757

del café pessoa a el dorado

último libro de la colección palabra ibérica del poeta brasileño floriano martins


mañana de nuevo viaje a valencia, y todavía tengo pendiente colgar las crónicas de mis travesías por dallas, ciudad juarez, chihuaua, el paso, gibraltar, málaga, sevilla, madrid, amsterdam, méxico df, tijuana, san diego, ensenada, saltillo, monterrey, faro, manchester y haworth... todo un lujo de viaje en apenas mes y medio.

el que inicio mañana, fugaz pero intenso como todos los caminos que llevan al pasado de uno mismo, estará una vez más relacionado con la poesía. el 27 tras la paella poética en alzira, en casa de antonio martínez y la cena del 26 donde espero encontrarme con poetas, amigos y corazones que extraño desde hace años, presentaré en el café pessoa el proyecto palabra ibérica, (premio, colección y encuentro) y el 28 en el café el dorado presentare nuevamente mi libro "la línea de fuego"

http://www.facebook.com/#/event.php?eid=212580427198&ref=mf

lectura en cartaya

el jueves de nuevo un recital con jóvenes estudiantes de un instituto en cartaya, realmente no escribo mucho pero lo cierto es que no dejo de dar recitales y cada vez me gusta más ese contacto con públicos tan diversos, tengo la sesnsación de ser yo quien realmente aprende de sus comentarios, de sus visiones y muchas veces hasta de sus ilusiones, porque muchos de mis recitales se conviertes en debates, diálogos y espacios donde intercambiamos ideas y formas de ver el mundo.

este año ha sido prolífico y creo que he dado unos 30 recitales por ciudades y pueblos de españa, portugal y méxico, lugares y personas que ya me acompañan como pequeños tesoros tatuados en esa piel que viaja cada día más hacia su propia verdad. el último sera en ese lugar mágico que abre valencia al mundo y llaman "el dorado" el día 28 de diciembre.

aintzinako bihotz

daniel macias, antonio gómez, uberto, eladio orta y antonio orihuela

Ayer, en la sede de la Peña Flamenca de Moguer, durante la celebración del XII Encuentro de Poesía Voces del Extremo, en una tarde fría y gris, apenas a 24 horas de mi regreso del viaje que me ha llevado a recorrer el norte de México durante casi un mes, todavía con el jet lag y un resfriado galopante, rodeado de un pequeño grupo de amigos y queridos poetas, me hicieron uno de esos regalos que tocan el corazón, por su sencillez, por su grandeza, por todo lo que simboliza y significa, ha sido un momento entrañable y emotivo que me gustaría compartir con quienes quiero y siento cerca, quienes me haceis ser lo que soy. Gracias a quienes crearon esta cadena de amor, a Daniel Macías que nos inició, a Antonio Orihuela que le dió forma, a Antonio Gómez que me entregó el relevo, y a quienes la llevaron y a quienes la llevarán, por mantener viva esa parte de la vida que no se rinde, por la dignidad y devoción con la que entendemos y compartimos los sueños. Lo más hermoso de este premio no es recibirlo sino compartirlo, porque carece en absoluto de valor material, y de valor literario, y de repercusión mediática, porque es efímero y transitorio como la vida, y sólo tiene sentido cuando se ve como una piel común que poco a poco y entre todos iremos tejiendo. Con mis errores y cicatrices pero también con la ternura e intensidad que proclamo y me caracteriza, espero que el tiempo que sume a esta casaca sea un tiempo lleno de amor y conocimeinto, de dignidad hacia otro mejor. Gracias

http://www.youtube.com/watch?v=8tKfYwc4zxA
el enlace lleva la música que atesora ahora mi corazón

PREMIO "AINTZINAKO BIHOTZ "
(“Corazón Arcaico”)

En el seno de los encuentros de poetas en Moguer, VOCES DEL EXTREMO, organizados por la Fundación Juan Ramón Jiménez desde el año 1999, se creó, en el año 2004, el galardón "Aintzinako Bihotz", (Corazón Arcaico). El premio toma su nombre de unas palabras del poeta Bernardo Atxaga escritas en una lengua que, como la poesía y la canción, ha sobrevivido desde los tiempos de los bosques, la magia, y la familia social de la tribu. Este galardón no se encuadra en la categoría de las distinciones de la técnica literaria o de la creación poética, sino que premia y distingue la pureza y la desnudez de espíritu, la belleza moral, creativa y serena, "el estado poético" de la mente, el único estado que los herederos de Juan Ramón se comprometen a defender y a mantener. Cada año se reúnen amigos poetas para asomarse al viejo pozo de la conciencia dulce, alrededor de la candela de la voz de antes de todo, y que será la misma voz que sobrevivirá a todo lo que conocemos, la canción antigua que calma el hambre de una nueva tribu, hermandad antigua en un mundo futuro que debe ser más sencillo. La concesión del galardón va acompañada de la entrega de una casaca de oficial del extinto ejército tibetano, el uniforme de un ejército de un país que ya no existe, como símbolo de una lucha pacífica, una neuroguerrilla imposible contra los gigantescos molinos tecnológicos, y la insensatez de las estructuras de los estados y las plutocracias, pero sobre todo, contra el olvido del corazón y el abandono de la sencillez y el cultivo interior en nuestra especie. El "Corazón Arcaico" de cada año recibe, junto con esa chaqueta de flores y bambúes dorados sobre un caos negro, la obligación y el privilegio de seleccionar al galardonado del siguiente año, y entregar la casaca públicamente, imitando así antiguas tradiciones mágicas y religiosas de la transmisión espiritual de una doctrina por la entrega del manto.

http://www.youtube.com/watch?v=G5IOob5E6sI
enlace al poema cantado pormikel laboa

entrevista tatuaje

entrevista con manuel garrido palacios para el diario odiel de huelva



P: “Tatuaje” es un nuevo libro de Uberto Stabile (Editorial Atemporia y Nortestación), que ha iniciado en estos días su presentación pública: “Aquí, mi libro. Aquí, el lector” ¿Está escrito para que el saludo cierre con “He disfrutado leyéndolo”?

R: Dice el refrán que nunca es tarde si la dicha es buena, así que ahora desde el balcón de los 50 me han nacido varias antologías que recogen una poesía que andaba revoloteando entre editoriales independientes y revistas alternativas. En estos años me han editado tres antologías en España, dos en México y una en Portugal. La mejor manera de librarse de la tentación es caer en ella, y yo me apliqué. “Tatuaje” es una antología personal, la primera de las seis cuya selección realizo en exclusiva. Está construida desde el rigor, desde la osadía y la emoción, sin ninguna concesión a lo politicamente correcto.

P: Gran fiesta interior es la de decir “Aquí, mi obra”, en especial si es en México, ¿dónde más?

R: Se trata de una gira en toda regla, comienza el próximo 11 de noviembre en México Distrito Federal, en el Teatro el Milagro, luego viajo a Baja California; Tijuana, Ensenada y Mexicali, de ahí a Saltillo en Coahuila, a Monterrey en Nuevo León, y finaliza el 2 de diciembre en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, en Jalisco. Con esta gira completo un sueño que comenzó el pasado septiembre en Ciudad Juárez, Sacramento y Chihuhua; la idea de recorrer toda la frontera mexicana leyendo mi poesía y al mismo tiempo rodando un documental para presentar una antología de poesía mexicana actual, en ese territorio tan extremo, en la que llevo trabajando un año.

P: ¿Se puede decir que México te quiere?
R: Se puede decir, pero yo lo quiero más. Fue un flechazo, un amor a primera vista, desde sus volcanes al tequila, del mestizaje a su resistencia indigenista, de las novelas de Rulfo a las canciones de Chavela Vargas o José Alfredo Jiménez, del universo de Frida Khalo a la poesía de Sabines, de los desiertos de Sonora y Chihuhua a las selvas de Oaxaca y Yucatán, México es para mi esa patria que nunca tuve y que como todo forajido construyo en mi propia huida.

P: Uberto tiene ese espíritu de adelantado que va abriendo camino… ¿hacia dónde?

R: En uno de mis poemas digo que “voy despacio, despacio hacia ningún lugar”, quizá porque lo importante no es el lugar al que llegar sino la forma de hacerlo. Hemos construido demasiado rápido un mundo del que ahora nos queremos bajar, perdimos muchos valores y arrastramos en nombre del progreso el sueño que los alimentaba. Como dice el poeta portugués Alberto “¿Qué país es este donde la espera desemboca en otra espera?”. Es hora de reconciliarse con el planeta, con nuestra propia naturaleza esa misma que nunca debimos abandonar.

P: Comentaba ayer con el narrador Juan Villa sobre si el novelista viene a escribir siempre la misma novela, aunque parezca que escribe otra. ¿Le pasa esto al poeta?

R: Todo esta ya dicho, pero lo hermoso es decirlo, tener la capacidad y la voluntad de hacerlo, y hacerlo siempre de una manera diferente. Todos los poemas son el mismo poema, pero cada vez que leemos estamos escribiendo un nuevo poema, esa es la grandeza de nuestra naturaleza. Ya lo dejó escrito Juan Ramón Jiménez en “Espacio”, ese poema magistral del siglo XX: “Los dioses no tuvieron más sustancia que la que tengo yo. Yo tengo, como ellos, la sustancia de todo lo vivido y de todo lo porvivir.”

P: La fuente de la escritura es el sentimiento, ¿o hay algo más?

R: Las fuentes de la escritura son muchas pero sólo la emoción es la el arco que mide correctamente la distancia entre lo escrito y lo sentido. En cada verso nos jugamos el siguiente, por eso los mejores poemas nunca se pasan a limpio.

P: No sé qué preguntar, si se lee o se vende poesía.

R: La poesía se lee poco y se vende menos, es como la energía, ni se crea ni se destruye, sólo se transforma. Es precisamente esa endémica reacción de la poesía frente al comercio la que permite su concepto de eternidad.

P: Escribir es un trabajo para unos, un placer para otros… ¿podría ser otra cosa para alguien?

R: Escribir puede ser muchas cosas diferentes para cada cual: trabajo, placer, dolor, terapia, depende de las circunstancias personales del escritor, pero cuando la escritura surge como una necesidad entonces estamos en el mejor de los estados al que puede acceder un escritor. En cualquier caso la escritura es siempre un acto de higiene mental y esa capacidad la tenemos y deberíamos ejercer todos.

P: Se escribe poesía y se muestra el alma, con sus cicatrices, sus callos…

R: Sólo hay dos maneras de sentarse a escribir poesía, desnudo o disfrazado. Pero también hay otra poesía posible, aquella que ya no necesita ser escrita, la que trasciende su propio género y nos reconcilia con la vida, y en ella ando.

P: En realidad, ¿para quién escribe el poeta si no para sí mismo?

R: Escribimos para que alguien lea,incluso quienes guardan sus poemas en un cajón durante años, los dejan escritos para que alguien los lea. No renuncio a compartir mis poemas, por el contrario me emociona saber que algunos han servido a otras personas para recordar, para amar, para olvidar, para soñar. Y aunque la escritura es un juego solitario, lo cierto es que escribimos para saber que no estamos solos.

P: Presentaciones del libro en España.

R: “Tatuaje” es una antología que circulará sólo en México, aquí todavía tengo presentaciones pendientes de las tres editadas en España “Habitación desnuda” (Tenerife), “La línea de fuego” (Valencia) y “Maldita sea la poesía” (Zaragoza)

P: Hijos, libros, ¿has plantado algún árbol? El árbol de los versos…

R: Dos hijos, una docena de libros y algún árbol que otro. Ahora voy a sembrar un bosque, el bosque de la bibliodiverisdad, en contra de la deforestación intelectual de este país que vuelve a oler a pandereta y cadena de oso.

P: Llueve ahora. De una gota de lluvia sale a veces un libro de poemas.

R: Quizá no haga falta escribirlo sino aprender a leer el poema en la misma gota de lluvia.

P: Andar y andar y el viento lamiendo las pisadas. ¿Para qué andar? Para llegar…

R: Nunca para llegar, para seguir sintiendo el viento y la hierba y la tierra bajo la piel de nuestras cicatrices, para conocer y olvidar, para soñar, “porque los sueños pueden ser peligrosos pero más peligroso es vivir sin sueños”.

edita en los angeles

la poeta y artista visual bibiana padilla me envia esta foto que promete convertirse en cartel, es el sorpendente nombre de una calle cerca de su casa en westminster, en el área metropolitana de los angeles, california... que exceso jeje

tatuaje

el diez de noviembre regreso a méxico, estaré algún tiempo, hasta el tres de diciembre por esa otra tierra que siento como mia, iré presentando una nueva antología poética "tatuaje" que editan atemporia de saltillo y nortestación de tijuana, salud y tequila, mi recorrido será el siguiente

11 NOV. MÉXICO DF TEATRO EL MILAGRO 8.30 pm
Milán 24, Col. Juárez

14 NOV. TIJUANA (Baja California) LUGAR DEL NOPAL 7:00 p.m.

17 NOV. ENSENADA (Baja California) CEARTE ENSENADA 7:00 p.m.
Sala Audiovisual

19 NOV. TIJUANA (Baja California) INSTITUTO DE CULTURA DE B.C. 7:00 p.m.
Encuentro de las Letras en las Artes

26 NOV. SALTILLO (Coahuila) AGORAS 9:00 pm
Juárez 309, Centro

27 NOV. MONTERREY (Nuevo León) CASA DE CULTURA 7:00 pm
Av Colon nº 400. Ote

28 NOV. GUADALAJARA (Jalisco) F.I.L. DE GUADALAJARA 5.00 pm
Sala Alfredo R. Pascencia