la leche y el agua

"la leche y el agua" es el título de uno de los diez cortometrajes que nos envío will desde el instituto mexicano de cinematografía y que hemos proyectado como actividades previas al salón del libro iberoamericano de huelva.

es un corto rodado en 2006 en 35 mmm de 12 minutos de duración, con guión y dirección de celso garcía. se trata de una sencilla y enternecedora historia entre una mujer y su única compañera en la vida; una vaca. las protagonistas son la propia vaca y una extraordinaria actriz mexciana llamada tara parra.

el corto es un verdedro poema, sencillo y mágico, que parece sacado de algún relato de juan rulfo, y que nos invita a reflexionar sobre la importancia de la amistad y el cariño en la vida.

el insomnio de los mirlos

"El insomnio de los mirlos"

A Uberto Stabile

¿Qué hora es en España, Uberto?
Acá son las tres de la mañana
y los pájaros tienen insomnio.
Yo los acompaño en su desvelo
pues es difícil conciliar el sueño
con el tiempo golpeando mis mejillas.
En casa todos duermen,
yo sólo descifro el trinar de los mirlos.

¿Qué hora es en España, Uberto?
Tú que siempre te adelantas para ver morir el día.
Te imagino caminando hacia las horas lívidas,
en las que se cree está la llaga de la vida
y sus innombrables rastros;
en las que uno sabe que perdió un trozo de cuerpo
mientras se dirigía a casa,
y que alguien lo encontró tirado
y lo acopló inmediatamente al suyo.
Porque eso somos, Uberto,
trozos encontrados
fragmentos de pieles abandonadas
Somos bestias solitarias que acumulan lunares ajenos.

No importa qué hora es en España, Uberto.
Acá penetra el alba
olor a hierba húmeda.
Una vez más amanezco como amanecen
los poetas en Punta Umbría, en Quito o en Bohemia
Con la piel más dura, con las ojeras más pesadas
y entonando el himno de los mirlos cansados.

Carla Badillo C.

will rodríguez

will rodríguez

hace un par de años en uno de mis viajes a méxico conocí a este yucateco que por aquellas fechas vivía en el df y trabajaba en conaculta (hoy lo hace en el instituto de cinematografía de méxico). el año pasado repetimos encuentro y compartimos parte del viaje a ciudad obregón, sonora y mérida, yucatán. en ese viaje tuve la oportunidad de escuchar los relatos de su recién editado "pulpo en su tinta y otras formas de morir". quede maravillado y le propuse publicar parte de esos relatos en españa, en mi humilde colección aullido libros. aceptó y ayer llegó a huelva para presentarlos durante la presente edición del salón del libro iberoamericano de huelva.

como quiera que la casualidad es la casualidad y que su libro gira una y otra vez alrededor de la muerte, y hoy es día de difuntos; cuelgo aquí uno de los microrelatos que se incluyen en su nuevo libro que edité bajo el nombre de "feliz bernandesii, panthera onca".



"Narciso y la muerta"

Le amaneció velando el cuerpo que siempre deseó y que nunca fue suyo. Era la única mujer que se le fue viva, algo imperdonable para un seductor de primera. Luego de pensarlo un rato, decidió meterse al ataúd.

te debo una dante

con dante medina bajo la imagen de frida en la cantina "los de abajo" de guadalajara, jalisco en 2006


otro de los textos que me llegó fue el que envió dante medina, si sefá era una lejana amiga perdida en principio de los tiempos, dante es una personalidad que a nadie deja indiferente y que llegó a mi vida -a diferencia de sefa- apenas hace un par de años.

este es su texto....

"Uberto, el pesado"

Que la amistad con Uberto siempre es literaria, pero que al mismo tiempo es extraliteraria, lo supe desde el día de nuestra primera borrachera juntos. Y supe que una de las cosas que le gustaría, mucho, en la vida, sería tener una casa grande, para que cupiera su corazón, y recibir en ella a sus amigos.
En el año 2006 (o sea que soy un recién llegado a la amistad de Uberto), después de algunos correos y una llamada telefónica, desembusé (iba yo en autobús) en Punta Umbría, donde tenía cita con un desconocido, y casi sentí miedo cuando, precisamente un desconocido se dirigió hacia mí para abrazarme como si me asaltara y quisiera dejarme fuera de combate a golpes de cariño intempestivo que remató con una cerveza. Era Uberto, el caradura de la siempresonrisa que se permite simultáneamente ser poeta y llamarse en español sin ache.
¿Cómo me reconoció? Traía en las manos un as arremangado: una foto mía, en un libro mío, publicado dos años antes, ¡que yo no conocía! La edición de Culito y Lugubrio, un cuento que había ganado un premio en el que Uberto había sido jurado, y que se publicó sin que yo lo supiera: Uberto me regaló su ejemplar, y luego iríamos juntos a Isla Cristina a rescatar, de la comisaría policíaca, algunos ejemplares para que yo pudiera presentarlo en México, sin que sepa yo hasta hoy qué delito de pecado nefando pudo haber cometido Culito en esos años de ausencia, o por qué perversiones macabras cayó Lugubrio en manos de la ley, o si eran inocentes ese par de personajes míos, y su delito consistió en ser unos sudacas sans papiers, ilegales como la edición misma. No lo sé, ni lo sabré, ni lo quiero saber, porque lo único que sí me interesa es mirar los hilos que mueve el marionetista de la cultura, Uberto, que tramoyísticamente liberan de las garras de los gendarmes un libro. ¿Cómo le hace? No hay respuesta. Los amigos de Uberto sabemos que él, tan transparente, vive bajo una bruma de misterios que son como cristales que encandilan.
Después, irremediablemente, Uberto, de amigo pasó a ser mi editor, porque soy heterosexual. Me sigue sorprendiendo cómo le hace Uberto para que sus amigos terminen siendo sus editados, y sus amigas terminen siendo sus amantes; ignoro si hay una tercera opción, o una opción doble, la de amig@s, que sean a la vez sus amantes y sus editados. A mí, humildemente, me hizo una preciosa edición de Dibujos al carbón de la flor y la abeja para Amy. Sólo de eso doy fe y testimonio.
Lo he visto mucho, desde entonces: en México, en España. En diversas ciudades, ferias del libro y encuentros de editores y escritores. He disfrutado el privilegio de tenerlo en mi mesa, en Guadalajara, compartiendo no el pan y la sal, sino las tortillas, el tequila, y el chile ("esa planta de la familia de las Solanáceas, cuyos niveles de capsicum determinan lo picante del chile", aclaración del chile, el otro chile mexicano). Y cada vez me quedo con una duda en la boca y un deseo, ambas dos cosas juntas, una tras otra, que saco ahora; una es: ¿de qué se ríe Uberto: o no conoce el mundo o lo conoce demasiado bien, el muy ladino? La otra, y ya con ésta me despido (como dicen los "corridos" mexicanos), es que quisiera regresarle el terrible abrazo que me dio al principio de este texto en Punta Umbría, porque es muy pesado de llevar tanto cariño, así que Uberto, te lo regreso desde México, hoy 15 de octubre, camarada, hermano.

Dante Medina

los años prodigiosos

uno de los textos que más me sorprendió de los que se leyeron en valencia, por lo inesperado y entrañable del mismo lo firmaba sefa.

hace casi treinta años que no sabía nada de ella, treinta años se dice pronto.... no puedo más que quitarme el sombrero y dedicarle la mejor de mis sonrisas, ella ha sabido como nadie rescatar ese lugar en el que todavía somos visibles.... gracias sefa

ahí va el texto......


"Uberto Stàbile. Un homenaje a la diferencia"

En el año 1979 yo solía escribir relatos en las servilletas de los bares. Se trataba de relatos muy cortos, porque las servilletas eran normalmente muy pequeñas, y mi letra bastante grande. La mayoría de esas servilletas garabateadas terminaba embadurnada de mayonesa, arrugada, hecha una bola blanca al lado del resto no comido del bocadillo. Pero unas pocas merecieron el honor de ser guardadas en el bolso, y quizás después, si tenían esa suerte, transcritas a un folio blanco.
Y guardando y compartiendo esos folios fui invitada casi por azar a una reunión del colectivo “Bananas”, un grupo de jóvenes que tenían esa misma manía de escribir.
Yo acudí ilusionada a la primera reunión... pensaba que si todos escribían, lo harían en servilletas, y que contarían cosas semejantes a las que a mí me obsesionaban.
La reunión era en casa de Uberto. Desde el primer momento me quedó claro que si allí, alguien era el líder, lo era él.
Uberto Stabile era un propulsor. Sabía, contaba, asociaba, inventaba a un ritmo tal que todos parecíamos a su lado una banda de catetos.
Uberto me animaba e irritaba a un tiempo.
Supongo que yo, entonces, no podía ni sabía entenderlo: las imágenes que lo alimentaban las había encontrado él en libros que yo aún no había leído.
Las prisas de vivir de Keruac lo devoraban, mientras que yo andaba por entonces fascinada por otra K, la de Kafka.
Yo no sé si él conocía o no a mi amado Kafka, o simplemente le parecía un viejo aburrido y sin interés.
Y al ver a Uberto correr de esa manera me preguntaba: ¿Adónde va?
Yo prefería sentarme en las fuentes barrocas de los Jardines de Monforte para ver correr durante horas el agua sobre el mármol.
Uberto era profundamente generacional, mientras que yo coqueteaba con verdades y eternidades. En mi armario ropero aún estaba colgado un carboncillo del rostro de Rilke con el texto de su epitafio:
¡Oh, rosa! contradicción pura
placer de no ser
sueño de nadie
debajo de tantos párpados
Uberto escribía urdiendo complicidades entre el rock, el blues y el pop. Ni un solo verso era comprensible para alguien que no conociera la cinematografía estadounidense. Cubitos de hielo y automóviles se enseñoreaban por sus estrofas.
Mientras tanto yo estaba inventando el realismo mágico sin saber que ya estaba inventado.
Resumiendo: ambos estábamos buscándonos, cada uno a su manera y ritmo. Y si él era profundamente norteamericano, yo era una alemana impenitente.
Lo reconozco... él y yo nunca fuimos amigos. Éramos demasiado distintos, éramos unos extraños. Pero sin embargo nos respetamos, quizás admirado secretamente, y hasta colaborado en un libro colectivo: “Con los pies a remojo”.
Y, siguiendo con las confidencias... diré que años después sí que pude entender a aquel Uberto que conocí.
A pesar de tantos años no he olvidado algunos rasgos de su locura. Porque aunque tuviéramos que soportar estoicamente en aquella fría nave los mamporrazos que daba a su nueva batería, que él se empeñaba en llamar solo de percusión; lo queríamos, porque Uberto era Uberto, y era mucho Uberto.
Sefa Bernet

los poemas visuales del homenaje

de agustín calvo galán


de eddie


de antonio gómez


de diego ortiz


de yolanda pérez herreras

naúfrago en el dorado

los sueños son peligrosos pero más peligroso es vivir sin ellos


lucía, jesús y víktor sometiéndome a un homenaje en tercer grado


alicia. el alma dulce, mágica e impredecible de el dorado durante la presentación del acto



se lo debía, se lo debía desde hace semanas pero no quería subir nada hasta que no tuviera el tiempo que se merecen y me han regalado.

me tendieron una emboscada, justo cuando la noche comenzaba a ceñirse sobre mi ciudad, sobre valencia, mi amada valencia.... emboscados tras los poemas y las fotografías de años que brillan con luz propia, tras libros y sonrisas que ayudan a crecer y también ¿porque no? a creer, con la más absoluta impunidad, alevosía y premeditación y al calor del amor en un bar, supieron disparar con precisión certera y sin compasión alguna sobre este delincuente de los sentidos que nada sospechaba de sus intenciones.

no tenía escapatoría, si lo hubiera sabido no habría llegado nunca, así que me aposté lo mejor que supe tras las puertas de la memoria, cargué ligero mi mejor sonrisa y sin pensarmelo mucho y emulando el último fotograma de dos hombres y un destino me encaje frente a sus recuerdos en mitad de la puerta.

alicia, víktor y lucía y tras ellos y con ellos quique falcón, miguel morata, antonio martínez y antoñita, laura giordani y familia,jesús, angus, román, pep y tantos otros que andaban por allí y como ellos aquellos otros que disparaban desde sus textos y poemas... mis queridos alfons cervera, antonio orihuela, sefa, david gonzález, antonio méndez rubio, agustín calvo galán, antonio gómez, carla badillo, dante medina, eddi, ángel petisme, inma luna, joan casellas, diego ortiz, yolanda pérez herreras, almudena vidorreta, nacho escuín, carmen camacho, ana pérez cañamares, garikoitz alfaro, el kebran, manuel moya, pilar bosch, neus caballer, xavi aliaga, josé luis falcó, el sujeto omitido y otros que seguro y sin saberlo también disparaban a quemarropa, todos todos todos acertaron justo cuando la imagen se congelaba ya irremediablemente para el recuerdo.

qué puedo decir si no tuve oportunidad de defenderme???..... gracias!!!!!!!!! le dais vida a muchos momentos que siguen ahí, en el camino, momentos que no han dejado de tener sentido ni dejarán de tenerlo mientras compartamos esa pasión por la vida, por desafiar lo establecido, por levantar sonrisas frente al mal tiempo. y luchar para cambiar el estado de las cosas....

finalmente alicia, víktor, lou, mpf la vida tenía que juntarnos, la bandera corsaria y el galeón pirata ondean y surcan mi pequeño caribe, no podría haber soñado mejor compañía para seguir navegando.

esto no es el final de nada muy por el contrario el princípio de nuevas empresas cuyo éxito o fracaso será una simple anécdota en la bitácora de nuestros corazones obstinados

besos

luciérnagas en el paraíso, 2

"hay ciento un canales en el corazón;
uno de ellos llega a la cabeza,
ascendiendo por él se llega a la inmortalidad"
Upanisads

eros y thanatos

flor yvón canta la llorona en el acto de inauguración de las exposicones del salón del libro iberoamericano de huelva


lety cosío en la ceremonia con la voz y la poesía elia domenzain y flor yvón de fondo


altar dedicado al maestro andrés henestrosa


la bailarina lety cosío, la actriz elia domenzain, y la cantante flor yvón junto al maestro francisco monterrosa, oscar manuel vázquez y nelson medina de oaxaca, autores del altar del día de muertos dedicado al poeta andrés henestrosa y expuesto en la casa colón de huelva


flor yvón nos regaló un actuación sorpresa al terminar la cena, mexico en estado puro


no podíamos haber empezado con mayor fuerza e ilusión, nuestros amigos y amigas mexicanos nos regalaron una noche inolvidable, hemos dado el pistoletazo de salida a este salón del libro iberoamericano de huelva que todavía nos reserva muchas y agradables sorpresas.

el tiempo compartido

me dicen que no actualizo el blog, y tienen razón, pero la vida a veces se vuelve así de intensa y apasionante, y cuando decides volver a poner en pie lo que ha quedado en tu cabeza tras el huracán de los días y las horas vividas te das cuenta que otro nuevo huracán con nombre propio entra por dónde menos te lo esperas y barre sin pudor las buenas intenciones por enmendar tanto silencio.

en estas últimas semanas, por no decir meses, se han sucedido momentos y he encontrado y reencontrado personas a las que debería dedicarles un tiempo que hemos compartido y ahora evoco desde ésta jodida felicidad... las presentaciones y recitales a los que asistí en la librería primado y la casa del libro de valencia y en el cangrejo pistolero y la casa del libro de sevilla, el homenaje tan tan tan hernmoso que me regalaron mis nuevos y viejos amigos en el café el dorado de valencia, los actuales retos en mi trabajo, o las aventuras en las que me he embarcado ultimammente como el salón del libro iberoamericano de huelva o mi ruta dentro de quince días que me llevara por brasil, méxico y cuba, y sobre todo la visita de mi pequeña frida a estas tierras del sur, me va a obligar a tomarme el blog con más filosofía pero no menos dedicación.

a veces todo esto me parece un poco inpúdico, una especie de exhibicionismo sentimental, pero al mismo tiempo he comprendido con el cariño de quienes me visitan y dejan sus huellas que es hermoso dedicarse este tiempo de lectura que nos permite comunicarnos desde esa otra ventana indiscreta.

a quienes lo leen paciencia, a quienes me enntienden gracias, yo por mi parte prometo seguir aprendiendo de todas las sabias palabras que me haceis llegar y en las que os voy encontrando

luciérnagas en el paraíso

si se equivocara alguna vez
sería perfecta

nueva cita con el cangrejo

Fue un momento muy agradable leer en "El Perro Andaluz" la semana pasada, así que a quien ande por Sevilla le recomiendo esta nueva cita de "Las Noches del Cangrejo": Elisa y Javi sin desperdicio.

feria de la edición de canarias

Un año más en Santa Cruz de Tenerife donde Angeles y Antonio hacen que se cruce la profesionalidad y el cariño en un combinado único y mágico.


Con Joaquim Arena, un autor caboverdiano absolutamente recomendable y el canario Quintín Alonso Méndez durante la presentación de la nueva colección de Baile del Sol "Macaronesia"


El otro Vizcaya, impagable y siempre a pie del mejor detalle


Leyendo poemas de "Habitación desnuda" en el Santa Blues Bar, un lugar con encanto donde se dan cita los amantes de la música, el arte, la literatura y la buena cocina.


Mario Merlino al susurro de buenos versos


Amedou Ndoye!!!! Este senegalés único y genial, humanista empedernido, es un hombre sabio que siempre que lo escucho me ilumina con su bondad y sabiduría


Este año la Feria de la Edición de Canarias se traslado al Círculo de Bellas Artes de Santa Cruz de Tenerife, en el centro de la ciudad, un espacio con mucho encanto y sabor, y con un bar lleno de libros y buenas compañías.


Soprendido por Antonio mientras atormentaba con mi pésimo portuñol a Joaquim Arena y compañera y a Manuela Ribeiro de "Encontro d'Escritas" en Povoa de Varzim (Oporto) otra Señora de la Cultura que rebosa humanidad, simpatía e inteligencia allá por donde pasa.


Una cena muy especial e ilustrativa con los anfitriones del evento: Angeles Alonso y Antonio Vizcaya, el editor Jorge Herralde y otros amigos, el periodista Alfonso González Jeréz, el escritor Maurilio de Miguel y quien lo escribe.

setenta y cinco días después

Fue un noche deliciosa junto a Nuria, Antonio y otros muchos amigos en Las Noches del Cangrejo. Era Sevilla y octubre y pudimos leer y brindar con los poemas de Raúl Núñez. Me sorpendió el silencio de la sala llena y el calor con el que algunas personas se acercaron tras el recital para saber y compartir, para decir de otra manera lo que siempre hemos dicho, que nos necesitamos. Os dejo con uno de mis preferidos, pertenece al libro de Raúl "Poemas de los ángeles náufragos":

SUEÑO JUNTO AL CALEFACTOR

Estoy dormido y sueño
echado en el piso de la estación de Hamburgo
junto a un calefactor
porque en toda la ciudad
no hay una sola cama en la que yo pueda dormir,
ya no tengo frío
porque estoy soñando
y a mi lado
hay dos beatniks suecos
que antes de dormirse me dieron cigarrillos
y sé que ellos también sueñan
entre sus camperas de cuero
y sus botas gastadas.
Sé que escribo soñando
y entre la niebla rosada
que sube hacia mis ojos
desde mi corazón
siento que llega una muchacha
o una muñeca
y sé que no ha llegado en ningún tren
de los que se hielan parados en las vías
porque hay flores en sus pezones,
porque está descalza
y su cabello le besa la cintura
porque sé que habrá gusto a miel y a leche
en sus nalgas y en su vientre.
Ahora se echa a mi lado
y me calienta con su aliento y su pelo.
Has llegado hasta aquí, mi beba,
hasta la estación de Hamburgo
hace demasiado frío
y yo no soy el más solitario
podrías haber llegado hasta el alemán borracho
que cantaba C'est si bon en el bar
tenía 500 marcos
y los muchachos italianos lo robaron.
Ahora está solo
caminando por la estación desierta
y ni siquiera está borracho,
tiene una espuma roja en los ojos
y creo que llora,
podrías haberte acercado a él
o al etíope
que hace quince días que no duerme
y ahora está echado en el banco de una plaza
y sabes que allí no hay calefactor,
ni siquiera alguien que duerma cerca
y eso no es bueno, muñeca.
Y sin embargo,
has venido a echarte al lado mío
y los deditos de tus pies están tibios.
Hagamos el amor entonces,
aquí,
sobre el mosaico helado
y después
vayamos a juntar hombres
como si fueran flores
a todos los hombres
que están tirados en las calles
o en las plazas
a los borrachos,
a los homosexuales,
a los drogados de St. Pauli
y les contaremos un cuento
o les enseñaremos a balbucear
la palabar amor
como si fueran niños.
Vayamos a juntar hombres
como si fueran flores
y a llevarlos a todos
a la estación de Hamburgo.

diagonal

Alberto García-Teresa me acaba de enviar esta crónica que Mauricio Vidales publica en el periódico DIAGONAL sobre los pasados encuentros en Moguer. Sumamos granitos de arena, tejemos redes, se trata sólo de eso, de saber que detrás de cada momento compartido existe la certeza de un momento igual.

http://www.diagonalperiodico.net/spip.php?article6349
http://www.diagonalperiodico.net/spip.php?article6350
http://www.diagonalperiodico.net/spip.php?article6351



También podeis leer una crítica del mismo Alberto sobre el libro de Raúl Núñez "Marihuana para los pájaraos" en:
http://www.ucm.es/info/especulo/numero39/mpajaros.html

fresas con nata

Nunca supe su verdadero nombre. Sólo recuerdo aquella fresa tatuada coronando la cima de su delicioso monte de Venus. Mínima, fugaz y perfectamente dibujada, tan real que sentí como la boca se estremecía con la simple idea de tenerla a mi alcance. Cruzamos las miradas sin pronunciar palabra alguna. Humedeció su dedo índice en aquellos labios que nunca pronunciaron ningún te quiero, y a continuación lo hundió con premeditada lentitud en un tarro de nata montada. Después llevó el dedo sobre su pubis y marcó de blanco la pequeña fruta roja que tanto había deseado. La nata no tiene azúcar fue todo lo que alcanzo a decir antes de convertirnos en una bola de besos, caricias y fresas con nata.
Amanecía, la miré por última vez. Seguía dormida. Levanté con suavidad la sábana para admirar una vez más el tatuaje. Dejé el dinero en la mesilla y salí procurando no hacer ruido. Mi camión estaba aparcado frente al Motel. Al ir a cerrar la puerta la vi de pie junto a la ventana. Llevaba el cabello recogido. Una mano sujetaba la sábana que le cubría el pecho y con la otra se llevó una fresa a la boca. Sonrió mientras me despedía mostrando la fresa entre sus labios. Nunca nos volvimos a ver. Hay placeres que deberían tener denominación de origen.

49 adioses

Hoy 20 de julio cumplo 49 años, una edad con nombre de pistola, que suena a despedida, el último cartucho de la cuarantena y a por los '50. Es mejor no mirar atrás, el tiempo pasa volando y no quiero que me pese demasiado el equipaje. A veces siento el cansancio de todos estos años pero siempre hay algo que lo compensa y me hace seguir adelante, una sonrisa, un mail inesperado, una causa perdida, una mirada que lo expresa todo, un beso ...

Hoy es domingo pero me deperté a las siete de la mañana y lo primero que hice fue abrir el blog para decirmelo a mi mismo. El mundo no será muy diferente de lo que fue ayer o será mañana, pero hoy cumplo 49 años y voy a celebrarlo. Me encontré una canción de Crosby, Stills, Nash & Young en su disco "4 Way Street". Adoraba esa canción cuando tenía 19 años. Hoy treinta años más tarde será la banda sonora de mi cumpleaños.




49 Bye-byes (Crosby Stills Nash & Young)

49 reasons all in a line.
All of them good ones...
All of them lies.
Driftin' with my lady
we're oldest of friends.
Need a little work, and there's fences to mend.
Steady girl, be my world.
Till the drifter come, now she's gone.
I let that man play his hand.
I let them go, how was I to know?
I'm down on my knees.
Nobody left to please.
On my knees,
Feeling wrong.
Mama's gone
Bye bye baby
Write if you think of it maybe
Know I love you
Go if it means that much to you
But you can run babe
If the feeling's wrong
Before too long it's crazy
And you're trapped babe
And you know that's not where it's at babe
You're just seein' things through a cat's eye, baby.
That's not my old lady
Come on and tell me baby
Who do you love?
Time will tell us
Who is trying to sell us
Bye bye baby
Write if you think of it maybe.
Hey but you can run baby.
If the feeling's wrong, before too long, it's crazy.
And you'll try babe, and you'll know that's not
where' it's at now, baby.
You're just seein' things through a cat's eye, baby.

That's not my ol' lady.
Come on and tell me baby.
You better tell me baby.
Who do you, who do you love?

poesía y capitalismo: empezamos

XI-Xº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER:
poesía y capitalismo

9, 10, 11 y 12 Julio de 2008

Fundación Zenobia y Juan Ramón Jiménez
Moguer

Programa

MIERCOLES 9

19’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Salutación de las autoridades y presentación del IX-Xº ENCUENTRO DE POETAS EN MOGUER: poesía y capitalismo

20’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Francisco José Nocete Peramo - Carmen Cordero Márquez – Francisco Manuel Reyes García - Javier Callejo – Pablo J. Fernández- Santiago Aguaded

23’30. Poesía en la Peña: Antonio R. Caballero- Ramón Ruiz – Francis Vaz - José Manuel Alfaro Márquez– Juan Carlos de Lara - Diego Ropero Regidor

JUEVES 10

19’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Juan Antonio Mora - Rafael Peralto – Carmen Peralto - Antonio Gómez - Juan Pardo Vidal – Francisco Peralto

20’30. Noche en la Peña: Laura Garrido & Antonio R. Caballero

24’00. Poesía en la Peña: Antonio Ramírez Almanza - Ausiàs Navarro Millet- Jocelyn Pantoja - Begoña Abad de la Parte - Matías Escalera – José Manuel Camacho – Elvira Lozano

VIERNES 11

13'00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Margarito Cuéllar – Désirée Piñero - Abel Hernández- Juan Delgado Lepe - Alberto García Teresa - Ferrán Fernández

18’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Carmen Camacho - Miguel Ángel García Argüez – David Franco Monthiel – Bernardo Santos Ramos - José Mª. Gómez Valero – David Eloy Rodríguez

19’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Iván Mariscal – Manuel Fernando Macías – Juan Antonio Bermúdez -Antonio Martínez Ferrer – Santiago Gómez Valverde - Ana Patricia Santaella Paleen

23’00. Noche en la Peña: Manolo Batista por fandangos de Huelva acompañando por Manuel Batista, jr. a la guitarra

24’00. Noche en la Peña: Poliposeídas

00’30. Noche en la Peña: Verónica Pedemonte – Mauricio Vidales - Daniel Fernández Daniel Fernández - Manuel Blanco - Vicent Camps - Omar Pimienta - Eladio Orta

SÁBADO 12

13’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: María Ruíz Faro – Patricio Rascón Fernández – Balbina Prior - Eladio Méndez - Isabel Bono - Günther Anders (en la voz de César de Vicente y Julia Gutiérrez)

18’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Enrique Falcón – Carlos Durá – Antonio Crespo Massieu - Juan Manuel Barrado - Pura López Cortés – Elisa Llorca

20’00. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón: Mada Alderete Vicent- Luis Felipe Comendador - Blas Garzón - José Miguel Mangas – Daniel Macías Díaz - Uberto Stabile

23’30. En la Fundación Zenobia y Juan Ramón:'La palabra y el tiempo': Espectáculo músico-poético. Poemas musicados y dirigidos por Santiago Gómez Valverde. Antonio Higuero, voz y guitarra. Roberto Castellano 'Keny', arreglos y guitarra. Daniel Rodríguez, violín. Escenografía y diseño, Jana Milenkovic

baile del sol en méxico

angeles al amanecer en la playa de tulum (quintana roo)

está es mi capitana, angeles "cejaenalto", la mujer que junto a tito hace posible un sueño como baile del sol, una editorial canaria independiente que cada vez con más fuerza, sentido y profesionalidad nos enseña que todo es posible si al corazón se le añade unas gotitas de inteligencia y buenas prácticas.
http://www.bailedelsol.org

con ellos embarcamos el pasado noviembre en un viaje que nos llevó a cruzar méxico de extremo a extremo, del mar de cortés al mar caribe, miles de kilómetros compartidos, llenos de belleza de buenos momentos y sobre todo de personas a las que admiro y quiero sin fronteras ni limites.

la noche de tulum inolvidable y surrealista como casi todo el viaje.


tequila conexión: tito, orihuela, angeles, antonio y yo abordo de nuestra nave en mérida, yucatán

la foto nos la tomó inma, la única tripulante que no sale en la foto.
cruzamos toda la península del yucatán y aterrizamos bajo la lluvia en la costa caribeña de méxico, todo un placer para los sentidos, que nos llevó hasta punta allen, una reserva de la biosfera a la que se llega tras horas de tortuoso camino y deliciosas playas.


con angeles sortenado el tráfico del df

nunca mis espaldas estuvieron tan bien cubiertas jejeje..... va por ti señora de los gatos!


en la fil de guadalajara con inma y orihuela en el stand del ermitaño

mi tercer año en la fil y ya planeando el cuarto desembarco con los mismos compañeros de viaje, aunque antonio orihuela irá de avanzadilla...suerte!

mi hermano orihuela

en la feria del libro de guadalajara, méxico noviembre de 2007

hablar de antonio orihuela es hablar de mi propio hermano, el que alimento y me alimenta, el hermano elegido, con el que comparto y diluyo buena parte de esta fuerza que me provoca aprender y deshacer lo aprendido

con él he recorrido buena parte de esta y otras geografías, he viajado y emprendido lo que llamamos la revuelta permanante, esa conciencia que nos pronuncia sobre y ante la historia, entre y ante el prójimo

hemos quemado kilómetros y mitos, hemos construído vertiginosos días y noches de los que será difícil escapar sin enarbolar sonrisas y cicatrices

antonio orihuela es además el autor de una poesía que nos hace cada día más libres, esa misma que nos permite ser testigos y críticos con ese tiempo que sigue cambiando, el autor del aullido más digno y hermoso que he leído y editado, su poema "que el fuego recuerde nuestros nombres", una despedida sin tregua ni descanso a los años que hemos vivido con urgencia e intensidad

esta tarde me llegaba un nuevo poema de antonio dedicado a mi y a david gonzález, ese otro salvaje del tiempo inadaptado que adopatamos para saber que el mundo nunca es gris si le buscas las estrías


con antonio en chichén itzá (méxico)

AQUÍ VIENE LA GENTE DE GRIS

Here Come the people in Gray
The Kinks


The Kinks atronaban Unreal Reality
cuando me presentaron al señor Buda recién llegado de Holanda
impreso en un cartoncito troquelado
que parecía un sello de los playmobil.

Puede llevaros al centro del mundo, dijo D,
a su mismísimo ombligo.

Esa casa es tan grande
que llega a las nubes,
tiene cientos de ventanas
para que la gente pueda mirar
y se pregunten de qué va todo esto.

No había terminado de decir aquellas palabras
cuando ya habíamos llenado un coche de buscadores de oro
y las luces estroboscópicas dieron paso a una danza silenciosa de serpientes
que me subían por las piernas y se enroscaban en mi cuello
hasta que una constrictor abrió la boca y me tragó entero
para después escupirme de nuevo en los lavabos de la discoteca.

M conducía, para nuestra tranquilidad
su voz acuosa nos dijo que no había tomado nada,
pero su conducción errática,
las direcciones prohibidas que iba comiéndose una tras otra
y un adelantamiento a un tractor que duró horas
me decía que no podíamos fiarnos de ella.

Llevábamos dos bolsas de hierba, pirulas de todos los colores,
tripis, hongos, varias papelas,
botellas variadas de güisqui, ron y vodka,
parecíamos representantes de la casa Sandoz & Down Chemical.

Habíamos hecho la recolecta el día anterior,
provisiones para un viaje que incluía subir al norte
y bajar por la costa mediterránea.

Cuando se hizo de día
el coche estaba clavado en la arena de la marisma
y un tractor, el tractor que habíamos intentado adelantar toda la noche,
estaba intentando sacarnos de allí.

Tomamos la autopista.
U se turnaba al volante con M.
U siempre estaba en forma, seguro, certero.

Después de parar a comer F empezó con las rayitas,
decía que estaba muy tenso.
D le encendió una pipa,
yo puse la cinta de los kinks

los héroes de celuloide
jamás sienten dolor,
los héroes de celuloide
jamás mueren de verdad.

U tenía muchos contactos
así que un par de veces al año íbamos de gira poética

-comida gratis, sabiduría total, cobertura ilimitada, decía D
de los viajes organizados por U.

Poco antes del atardecer llegamos a Ávila,
las serpientes habían dejado paso a las sanguijuelas
y cuando estas terminaron conmigo
estaba ante un gélido edificio de una orden monástica
en donde, por lo visto, tendría lugar el encuentro.

-Ahora control absoluto, dijo F.

Pero íbamos tan pasados que la organizadora nos caló al minuto
y nos quiso echar de allí.

-No quiero borrachos entre mis feroces, dijo la domadora de poetas.

No merecía la pena echar más leña al fuego de aquellas vibraciones extrañas,
así que salimos con alivio de aquel sitio decorado para su propia psicodelia,
lleno de aristas, de cuadros de santos
y niños quemándose en las hogueras del infierno
porque habían pecado mucho.

-¿Ganaron los nazis? ¿Esto qué es, el cuarto Reich?, soltó U.

Ocho horas después, a menos de mil bajo cero
aún estábamos buscando el último garito abierto de la ciudad.

Entramos en una fiesta ya agónica
que a lo mejor tiempo atrás había sido privada
preguntando por farlopa, pastis, lo que fuera.

Después de unos tensos minutos
nos informaron de que aquello era
la fiesta de graduación de la última promoción de la Guardia Civil.

Decidimos volver a la tumba, junto a Santa Teresa.

En el casette, los Jefferson Airplane cantaron White Rabbit
y nuestra mente empezó a moverse con lentitud.

-Estamos escribiendo sobre lo que sentimos,
¿por qué nos opondrán tanta resistencia?, dijo D.

-Hablamos de la explotación, de las drogas y de la guerra
porque ese es el mundo real donde vive la gente, dijo U.

-Debemos estar unidos, es nuestra única oportunidad, atiné a decir
antes de que todo se fundiera en negro.

Despertamos en una gasolinera
y prometimos solemnemente, delante de la manguera del surtidor,
que siempre estaríamos juntos.

A mediados de los años noventa
éramos lo único que estaba pasando en poesía en este país de mariconas.

Desde Huelva, desde Asturias, desde Madrid, desde Valencia
habían empezado a saltar chispas de una nueva superconciencia
y todo lo que hacíamos sentíamos que estaba bien,
estábamos ganando, era una sensación real, tangible,
estábamos allí y estábamos ganando.

Años después sigo sintiendo que es así,
que nuestra energía prevalecerá,
que nuestros rastros no se perderán,
que otros avanzarán sobre ellos,

que tal vez un día no muy lejano,
cuando la realidad ya no sea un paquete en la estantería del supermercado,
nos volveremos a juntar para reír,
como aquella fría mañana,
saltando en pelotas delante de las olas,
solitarios y juntos,
hombres y mujeres entrando en el mar
para limpiarse el gris del mundo
mientras King Crimson vuelve a cantar desde el coche
nuestro
Epitafio.


antonio orihuela recita "que el fuego recuerde nuestros nombres" ante un público entusiasmado en edita'08